El libro completa un periplo editorial que comenzó en 2009 con Negro en Manhattan y continuó en 2010 con Réquiem por una estrella del porno.
El principal atractivo de la trilogía Runa, creo que incluso los más acérrimos seguidores del autor pueden admitirlo, reside precisamente en el hecho de que estos tres títulos representan los primeros pasos de Jeffery Deaver en el mundo de la escritura, al menos en lo que a manuscritos publicados se refiere.
Olvidémonos, pues, del hábil tejedor de thrillers que estamos acostumbrados a admirar desde hace décadas: en este caso nos encontramos ante obras de un nivel de calidad no sublime pero que, precisamente por ello, pueden permitirnos comprender mejor la evolución de su estilo y su mejor comprensión de muchos mecanismos narrativos.
Volvemos a encontrarnos con Rune después de haberla conocido como vendedora en una tienda de alquiler de vídeos y más tarde como directora novel y aficionada al crimen.
Ahora, la (¿antigua?) gamberra de pelo llamativo y curiosidad desbordante ha encontrado un mejor punto de partida para sus aspiraciones cinematográficas y trabaja como ayudante de cámara en una cadena de noticias de Nueva York. Ambiciosa como siempre, propone a la presentadora de Current Events Piper Sutton un reportaje sobre Randy Boggs, un hombre encarcelado por la policía por el asesinato de Lance Hopper, entonces ejecutivo de la cadena en la que trabaja la propia Rune.
Convencida de que Boggs es inocente, consigue permiso para cubrir el caso con su propio reportaje, ayudada por una becaria y la productora ejecutiva del informativo.
Y toma tras toma, testimonio tras testimonio, la cineasta logra lo que la policía evidentemente fracasó: a través de nuevos testimonios Rune prácticamente exonera a Boggs, y todo lo que tiene que hacer es esperar el día del triunfo, el día en que su reportaje sea emitido.
Pero en esa fatídica fecha, su grabación desaparece, aparentemente borrada del sistema, al igual que su copia personal. Pero, lo que es peor, el nuevo testigo también muere. La policía, engañada una vez más, cree que se trata de un accidente, pero Rune está convencida de que la misma persona que mató a Hopper silenció a su testigo. Hay un asesino suelto, y Rune podría ser su próxima víctima....
Trama
Randy Boggs es inocente. Rune, ambicioso ayudante de cámara en un canal de noticias local de Nueva York, está convencido. Pruebas endebles, investigaciones superficiales, testimonios fragmentarios, todo hace pensar que tras una apresurada condena por asesinato se esconde una gran historia a la espera de ser contada.
Pero un hombre que se declara inocente no basta para ser noticia, esto es lo que le explica Piper Sutton, presentadora de Current Events -el programa estrella de la cadena donde trabaja- cuando Rune le ofrece la historia. Ella emitirá la historia siempre y cuando Rune no persiga un absurdo ideal de justicia, sino que sólo busque la verdad: ¿mató Randy Boggs a Lance Hopper, antiguo jefe de la Red, o no?
Con la ayuda de Bradford, un joven becario, y de Lee Maisel, productor ejecutivo del programa, Rune reconstruye toda la historia desde el patio donde Hopper fue asesinado. Allí encuentra un nuevo testigo, la clave que exonerará a Boggs y le dará el trabajo con el que tanto sueña en Current Events.
Pero el día de la emisión, el informe desaparece en el aire -borrado del sistema y robado de la mesa de Rune- y el testigo aparece muerto. La policía habla de accidente, pero la chica empieza a sospechar que el verdadero asesino de Hopper está detrás de los dos sucesos.
Tras Negro en Manhattan y Réquiem por una estrella del porno, Jeffery Deaver nos regala la última aventura de la «Trilogía de Rune».
En el Nueva York del poder de la información, una historia trepidante en la que vulgares mentiras y peligrosos engaños se ocultan tras la pantalla del gran periodismo.
Se le echaron encima inmediatamente después de cenar.
No estaba seguro de cuántos eran. Pero daba lo mismo.
Su único pensamiento fue: Dios, que no tengan un cuchillo.
No quería que le cortaran. Que le pegaran con un bate de béisbol, que le golpearan con una tubería, que le tiraran un ladrillo de hormigón en las manos... pero nada de cuchillos, por favor.
Caminaba por el pasillo que llevaba del refectorio de la prisión a la biblioteca, el pasillo gris con un olor que nunca había sido capaz de identificar. Ácido, podrido... Y, detrás de él, un ruido de pasos que se acercaba cada vez más.
El hombre delgado, que apenas había tocado la carne frita y el pan con judías verdes de su bandeja, aceleró el paso.
Estaba a poco menos de veinte metros de uno de los puestos de guardia y ninguno de los funcionarios de prisiones del extremo opuesto del pasillo miraba hacia él.
Pasos. Susurros.
Dios, pensó el hombre. Quizá pueda librarme de uno. Soy fuerte y puedo moverme rápido. Sin embargo, si tienen un cuchillo, no hay escapatoria....
Randy Boggs se giró para echar un vistazo.
Tres hombres le perseguían.
Sin cuchillos. Por favor...
Empezó a correr.
«¿Adónde crees que vas, chico?», le gritó el latino mientras aceleraban el paso tras él.
Ascipio. Era Ascipio. Eso significaba que Boggs iba a morir.
«Sí, Boggs. Es inútil. Es completamente inútil empezar a correr.» Pero él continuó. Un pie tras otro, cabeza abajo. Ahora a sólo una docena de metros de la estación de guardias.
Puedo llegar. Llegaré justo antes de que me alcancen.
Dios, que tengan un bate o que usen los puños.
Pero nada de cuchillos.
Nada de carne desgarrada.
Por supuesto, inmediatamente se correría la voz entre la población carcelaria de que Boggs había corrido hacia los guardias. Y en ese momento todos, incluso los propios guardias, se habrían reído de él a la menor oportunidad. Porque, si pierdes los nervios en la cárcel, no hay la menor esperanza para ti. Significa que vas a morir y sólo es cuestión de cuánto tiempo tardarán en arrancar tu alma de cobarde de tu cuerpo.
«Mierda», dijo alguien más, jadeando por el esfuerzo de correr. «A por él». «¿Tienes el vaso?» preguntó uno de ellos.
Fue un susurro, pero Boggs lo oyó. El vaso. El amigo de Ascipio se refería sin duda a un cuchillo de cristal, el arma más popular de la cárcel porque podías envolverlo en cinta aislante, esconderlo sobre ti mismo, pasar por delante del detector de metales y cagártelo en la mano sin que ningún guardia se diera cuenta.
«Déjalo, tío. Aún así te cortaremos. Danos tu sangre...» Boggs, delgado pero en forma, corrió como un atleta campeón, pero se dio cuenta de que no iba a conseguirlo. Los guardias estaban en el puesto siete, una sala que separaba las instalaciones comunes de las celdas. Las ventanas tenían cuatro centímetros de grosor: uno podría haberse plantado justo delante de una ventana, golpear el cristal con las manos ensangrentadas, y si el guardia que estaba dentro no hubiera levantado la vista hacia el preso apuñalado, no se habría dado cuenta de nada y habría seguido disfrutando de su «New York Post», su trozo de pizza y su café. Nunca se habría enterado de que un hombre se estaba desangrando a medio metro detrás de ella.
Boggs vio a los guardias dentro de la fortaleza. Estaban concentrados en un importante episodio de Corazón Abierto emitido en un pequeño televisor.
Boggs aceleró a fondo, gritando: «¡Ayúdenme, ayúdenme!
¡Adelante, adelante!
Muy bien, se daba la vuelta, de cara a ellos. Ascipio y sus compinches. Habría golpeado al más cercano con su cabeza alargada.
Le habría roto la nariz, habría intentado arrebatarle el cuchillo. Quizás, en ese momento, los guardias habrían reparado en él.
Un anuncio en la televisión. Los guardias señalaban la pantalla riéndose. Un gran jugador de baloncesto estaba diciendo algo.
Boggs corrió directamente hacia Ascipio.
Preguntándose: ¿por qué ese tipo y sus compinches le estaban haciendo esto? ¿Por qué? ¿Sólo porque era blanco? ¿Por qué no era culturista? ¿Por qué no había cogido un palo de escoba puntiagudo junto con los otros diez reclusos y se había presentado para matar al delator Rano?
A tres metros del puesto de los guardias....
Una mano le agarró por el cuello.
«¡No!», gritó Randy Boggs.
Cayó al suelo de cemento, bajo el peso del agresor.
Vio: a los protagonistas del programa de televisión escrutando un cuerpo en la mesa de operaciones con aire serio.
Fuente imágenes: Jeffery Deaver.
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