Mary Terror Mine es una novela escrita por el autor estadounidense Robert R. McCammon. Ganó el premio Bram Stoker a la mejor novela en 1990.
Introducción
La novela cuenta la historia de Laura Clayborne, una periodista de éxito, esposa de un corredor de bolsa y futura madre. Con su vida aparentemente desmoronándose, Laura espera que su hijo recién nacido, David, haga de su vida todo lo que debería ser.
Mary Terrell, también conocida como Mary Terror, es una sobreviviente de la década radical de 1960 y ex miembro de la fanática Brigada Storm Front. Mary vive en un mundo alucinatorio de recuerdos, armas y, sobre todo, furia asesina. Después de ver un anuncio publicado en una revista popular, se convence de que el ex líder de la Brigada, Lord Jack, le está ordenando que le lleve al niño que llevaba dentro cuando su vida cambió de repente.
Mary roba el bebé de Laura y comienza la cacería humana. Sin ayuda alguna, Laura emprende un viaje por todo el país para recuperar lo que es suyo. Pero pronto se da cuenta de que para recuperar a su hijo y su vida, tal vez tenga que volverse tan salvaje como la mujer a la que está persiguiendo.
Reseña.
Lo que pasó es...
El bebé volvió a llorar.
El sonido la despertó de su sueño con un castillo sobre una nube y la hizo rechinar los dientes. Había sido un sueño hermoso, en el que ella era joven y delgada y su cabello del color del sol de verano. Era un sueño del que odiaba despertar, pero el bebé estaba llorando otra vez. A veces se arrepentía de haber sido madre; A veces el niño mataba los sueños. Pero se sentó en la cama y se calzó las pantuflas, porque no había nadie más que cuidara al pequeño.
Se estiró, chasqueó las articulaciones y se puso de pie. Era una mujer grande y maciza, de hombros anchos y medía seis pies de altura. La Amazona, la habían apodado. ¿De quién? No podía recordarlo. Oh, sí, lo recordó. De él. Era uno de los términos cariñosos que él había inventado para ella, era parte de su código secreto de amor. Con su imaginación pudo ver su rostro, de deslumbrante belleza. Recordó su risa peligrosa y su cuerpo, que parecía duro como el mármol encima de ella, sobre una cama orlada de cuentas moradas...
Suficiente. Era una tortura pensar en cómo había sido antes.
Dijo: "Bien, bien", con voz ronca por el sueño. El niño siguió llorando. Amaba a ese bebé más de lo que había amado a cualquier cosa en el mundo en mucho tiempo, pero lloraba mucho. Nunca estuvo satisfecho. Caminó hacia la cuna para mirarlo. A la dura luz del mercado Majik, al otro lado de la carretera, vio sus mejillas surcadas de lágrimas. "Bien", repitió. — ¡Robby, cállate ahora! — Pero Robby no quería quedarse callada y no quería despertar a los vecinos. Ya no la encontraron muy agradable. Especialmente el viejo bastardo de la casa de al lado, que golpeaba las paredes cuando escuchaba cintas de Hendrix y Joplin. Amenazó con llamar a los cerdos y no respetaba ni siquiera a Dios.
¡Callarse la boca! — le dijo a Robby. El bebé hizo un ruido ahogado, agitó en el aire sus puños del tamaño de grandes fresas y el llanto aumentó de volumen. Sacó de la cuna al bebé de pocos meses y lo meció, sintiéndolo temblar de ira infantil. Mientras intentaba calmar sus demonios, escuchó el rugido de los camiones de dieciocho ruedas que pasaban por Mableton hacia la autopista de Atlanta. A ella le gustó. Era un ruido limpio, como el de agua corriendo sobre piedras. Pero, en cierto modo, también la entristecía. Le parecía que todos iban a algún lugar muy lejos de ella. Todos tenían un destino, una estrella fija. El suyo había brillado intensamente durante un tiempo, había ardido y luego se había convertido en cenizas. Había sucedido hace mucho tiempo, en otra vida. Ahora vivía allí, en aquel edificio de apartamentos de poca altura cerca de la autopista, y, cuando las noches estaban despejadas, podía ver las luces de la ciudad hacia el noreste. Cuando llovía, no veía más que oscuridad.
Caminó por el estrecho dormitorio, murmurando suaves cánticos al niño. Sin embargo, él no dejaba de llorar y eso le estaba provocando dolor de cabeza. El niño era terco. Lo llevó por el pasillo hasta la cocina, donde encendió la luz. Las cucarachas corrieron a esconderse. La cocina era un asco y la ira la asaltó por haberla descuidado tanto. Barrió las latas vacías y la basura de la mesa para dejar espacio para el bebé y luego lo acostó para revisar su pañal. No, no estaba mojado. — ¿Tienes hambre? ¿Tienes hambre, cariño? Robby tosió y resolló, bajando el volumen de su llanto durante unos segundos y luego subiendo a un tono fino y alto que penetró en su cerebro.
Buscó en vano algo que lo tranquilizara. Su mirada se posó en el reloj: las cuatro y veinte. ¡Jesús! Tenía que estar en el trabajo en poco más de una hora y Robby estaba llorando a mares. Lo dejó luchando sobre la mesa y abrió el frigorífico. Desprendía un hedor rancio. Algo había salido mal allí, incluidas patatas fritas frías, restos de hamburguesas de Burger King, spam, requesón, leche, latas a medio terminar de judías cocidas y unos cuantos tarros de papillas Gerber. Seleccionó un frasco de puré de manzana, luego abrió un armario y sacó una cacerola. Encendió uno de los quemadores eléctricos y dejó correr un poco de agua del grifo en la cacerola. Puso la cacerola al fuego y el tarro de manzanas en el agua para calentarla al baño María. A Robby no le gustaba comer cosas frías y el calor le daba sueño. Una madre tuvo que aprender algunos trucos; fue un trabajo duro.
Miró a Robby mientras esperaba que se calentara el puré de manzana y vio con un grito ahogado de horror que estaba a punto de caerse del borde de la mesa.
Se movió rápidamente por sus doscientas libras. Atrapó a Robby justo antes de que cayera sobre el linóleo a cuadros y lo abrazó con fuerza mientras comenzaba a gritar de nuevo. — Bien, ahora. Estar bien. Casi te rompes el cuello, ¿eh? dijo mientras caminaba de un lado a otro con el bebé que llora. — Casi lo rompes. ¡Malo! Cállate, ahora. María te atrapó.
Robby pataleaba y lloraba, luchando en sus brazos, y Mary sintió que su paciencia se desgastaba como una vieja bandera pacifista, expuesta a un viento feroz y ardiente.
Rechazó ese sentimiento porque era peligroso. Le hizo pensar en bombas funcionando y en dedos metiendo cargadores en los cañones de rifles automáticos. Le hizo pensar en la voz de Dios, que por las noches dictaba mandamientos con voz estentórea desde los altavoces del estéreo. Le hizo pensar en dónde había estado y quién era, y era una idea peligrosa tenerla en mente. Acunó a Robby con un brazo y palpó el frasco de puré de manzana. Bastante cálido. Sacó el frasco, sacó una cuchara de un cajón y se sentó en una silla con el bebé en brazos. A Robby le moqueaba la nariz y tenía la cara enrojecida. "Aquí", dijo María. — Dulce para el bebé. — Tenía la boca cerrada, no la abría, y de repente se retorció y pataleó, y el puré de manzana se derramó por la pechera de la bata de franela de Mary. - ¡Maldita sea! ella gritó. — ¡Mierda! ¡Mira este desastre! — El cuerpo del niño se arqueó con una fuerza indomable. — ¡Te lo comerás! —le dijo, y tomó otra cucharada de puré de manzana.
Una vez más, la desafió. El puré de manzana goteaba de su boca hasta su barbilla. Ahora era una lucha, un choque de voluntades. Mary tomó la cara del bebé con una de sus grandes manos y apretó las mejillas del bebé. —¡ME ESCUCHARÁS! gritó a esos brillantes ojos azules. El pequeño se quedó en silencio por un segundo, aturdido, luego nuevas lágrimas corrieron por su rostro y su grito agudo atravesó la cabeza de Mary, infligiéndole otro dolor.
Mi Opinión.
No saca un libro nuevo todos los años y se toma su tiempo para publicar, pero cuando sale algo de él agarrate porque difícilmente vas a terminar decepcionado.
Hace poquito volvió de un retiro que lo tuvo alejado del mundo editorial y ya anunció nuevos laburos que se vienen para los próximos años.
Stephen King y Clive Barker son seguidores famosos de Robert, quien se destacó con títulos como «La hora del lobo» y «La canción de Swan».
En la década del ´90 abandonó la literatura pero recientemente regresó con una saga de fantasía y terror.
El libro que recomiendo hoy es uno de sus mejores trabajos y recibió el premio Bram Stoker a la mejor novela de horror en 1990.
La verdad que el premio es cualquiera ya que este libro es un excelente thriller psicológico que está más relacionado con el policial que con el horror. Nunca me quedó claro por qué le dieron ese premio por este trabajo en particular.
Fuente imágenes: Robert McCammon.
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