Una Muerte sin Nombre de Patricia Cornwell es uno de los mejores libros de la autora, fascinante l inicio al final.

 

Sigo compartiendo con todos los lectores de #BLURT los libro de uno de mis escritores preferidos: Patricia Cornwell.

Hoy me voy a ocupar del sexto libro dedicado a la saga con Kay Scarpetta, la célebre anatomopatóloga, como protagonista principal, acompañada como siempre por su sobrina Lucy Farinelly y el fiel detectie y amigo Pete Marino.

Una Muerte Sin Nombre fue publicado originalmente en el año 1995.

En esta oportunidad Kay tendrá que enfrentarse por última vez al muy peligroso asesino en serie Temple Gaul (ya se le escapó en "Unusual and Cruel"), quien será el responsable del asesinato de su gemela Jayne, la policía de Nueva York. Jimmy Dávila y el ayudante del sheriff Brown de Richmond.

Reseña

Es la noche de Nochebuena.

Kay Scarpetta, médico forense jefe de Virginia y consultora permanente en patología forense del FBI, está a punto de partir hacia Miami para reunirse con su familia, su madre está hospitalizada en graves condiciones de salud y Lucy aún no se recupera del todo de la mala aventura con Carrie Grethen.

Mientras examina un cuerpo, se le alerta que han encontrado el cuerpo de una mujer desconocida en Central Park. La mujer fue asesinada por Temple Gault, el asesino en serie que Kay persiguió unos años antes, el modus operandi es el mismo que el de las otras víctimas, y Kay, Marino y Benton van a Nueva York a investigar.

“Llevábamos años persiguiendo a este hombre y era imposible hacer una lista completa de todo el daño que había causado. No sabíamos a cuántas personas había atacado y matado, pero estábamos seguros de que eran al menos cinco, incluida una mujer embarazada que había trabajado para mí y un niño de trece años llamado Eddie Heath. No sabíamos cuántas vidas había envenenado con sus crímenes, pero la mía fue sin duda una de ellas."

Es el comienzo de una pesadilla y las víctimas están destinadas a aumentar, hasta que Kay se da cuenta de que el verdadero objetivo de Temple Gault es sólo ella...

LA NOCHE ANTES DE NAVIDAD

Caminó con confianza hacia la nieve profunda de Central Park. Ya era tarde, aunque no sabía exactamente qué hora era. Las rocas hacia el Ramble eran una masa negra bajo las estrellas. Podía oír y ver su propia respiración: Temple Gault no era como los demás. Siempre había sido un ser mágico, un dios encarnado en un cuerpo humano. Caminó donde cualquier otro habría resbalado y no conoció el miedo. Desde debajo de la visera de su gorra de béisbol, sus ojos escudriñaron la oscuridad.

Cuando llegó al lugar exacto se agachó, apartando la solapa de su largo abrigo negro. Dejó una vieja mochila militar sobre la nieve y levantó sus manos desnudas y ensangrentadas, frías pero aún no congeladas, frente a su cara. A Gault no le gustaban los guantes a menos que estuvieran hechos de látex, pero desafortunadamente el látex no se calentaba. Se lavó las manos y la cara en la suave nieve blanca, luego la recogió y formó una bola empapada de sangre que colocó junto a su mochila. No podía abandonar ni a uno ni a otro.

Sonrió con sus finos labios. Luego, como un perro feliz de cavar en la arena, se abalanzó sobre la capa de nieve para borrar las huellas y buscar la salida de emergencia. Allí estaba, justo donde pensó que estaría. Continuó cavando en la nieve hasta que encontró el papel de aluminio que había doblado e insertado entre la trampilla y el marco. Agarró el asa y levantó la tapa hundida en el suelo. Debajo se veían las oscuras entrañas del metro y el estridente traqueteo de un tren. Dejó caer la mochila militar y la bola de nieve dentro. Mientras descendía, sus botas hicieron sonar la escalera de hierro.

La noche de Nochebuena era fría y estaba salpicada de traicioneras placas de hielo ennegrecido. Los escáneres emitían la graznante banda sonora de las llamadas de servicio. Rara vez me dejaban al anochecer en los barrios obreros de Richmond. Yo solía ser el conductor. Yo solía ser el conductor solitario de la furgoneta azul de la morgue que llegaba a la escena de crímenes violentos e inexplicables. Aquella noche, sin embargo, ocupaba el asiento del copiloto de un Crown Victoria, envuelto por las notas de la música navideña y las voces de agentes y expedidores que hablaban entre sí en clave.

«Papá Noel ha girado justo delante». Saludé con la mano. «Supongo que el sheriff se ha perdido».

«Sí, bueno, digamos que está completamente perdido», me corrigió el capitán Pete Marino, comandante de la violenta comisaría por la que pasábamos. «La próxima vez que paremos, intenta mirarle a los ojos».

No es ninguna sorpresa. En su vida privada, el sheriff Lamont Brown conducía un Cadillac y lucía pesadas joyas de oro; la comunidad local, sin embargo, le adoraba por el papel que encarnaba en aquella época. Los que sabíamos la verdad no nos atrevíamos a decir una palabra. Decir que Papá Noel no existe sigue siendo un sacrilegio, pero en ese caso Papá Noel no existía en absoluto: el sheriff Brown esnifaba cocaína y probablemente robaba la mitad de lo que le daban cada año para repartirlo en persona entre los pobres. Era un auténtico cabrón. En vista de nuestro mutuo desprecio, hacía poco incluso había conseguido que yo formara parte del jurado en un juicio.

Los limpiaparabrisas repiqueteaban sobre la costra helada del parabrisas y los copos de nieve se arremolinaban al rozar el coche de Marino. Tras atravesar el halo de luz de las farolas, las vírgenes blancas del baile se convirtieron en manchas tan negras como el hielo que cubría las calles. El frío mordía. Casi todo el pueblo estaba atrincherado en casa, con árboles iluminados asomando por las ventanas y la chimenea encendida. La blanca Navidad soñada por Karen Carpenter fue interrumpida bruscamente por Marino, que cambió de canal.

«No respeto a una mujer que toca la batería». Apretó con fuerza el encendedor.

«Karen Carpenter está muerta», dije, como si eso bastara para protegerla de más insultos. «Y ahora ni siquiera tocaba la batería».

«Eh, sí». Sacó un cigarrillo. «Sufría una de esas enfermedades relacionadas con la comida... no recuerdo cómo se llama».

El Coro del Tabernáculo Mormón estalló en Aleluya. A la mañana siguiente tenía que irme a Miami a visitar a mi madre, a mi hermana y a Lucy, mi sobrina. Mi madre llevaba semanas en el hospital. En el pasado había sido una fumadora empedernida, igual que Marino. Abrí una rendija en la ventana.

«Y entonces se le paró el corazón... de hecho, eso fue lo que la jodió al final», continuó.

'Eso es lo que jode a todo el mundo al final, Pete', sentencié.

«Aquí no. En este maldito lugar lo que te jode es la contaminación por plomo».

Estábamos encajonados entre dos coches patrulla de la policía de Richmond con luces rojas y azules parpadeando en el techo, en medio de una procesión de coches abarrotados de agentes, periodistas y equipos de televisión. En cada parada, los representantes de los medios de comunicación manifestaban su espíritu navideño saliendo catapultados armados con blocs de notas, micrófonos y cámaras para captar en tomas sentimentales que el radiante Papá Noel repartía paquetes de comida y regalos a los niños olvidados del barrio y a sus alucinadas madres. Marino y yo, en cambio, repartíamos mantas, mi donación personal de aquel año.

Al doblar la esquina por Magnolia Street, en Whitcomb Court, las puertas se abrieron de golpe y capté un destello rojo cuando Papá Noel se zambulló en los faros seguido por el jefe de policía de Richmond y otros peces gordos. Las cámaras iluminadas flotaban como platillos volantes sobre la multitud. Hubo una explosión de flashes.

Marino maldijo, sumergido bajo el montón de mantas. Esto apesta. ¿De dónde las has sacado, de una tienda de animales?».

«Calientan, se lavan rápido y en caso de incendio no desprenden gases tóxicos como el cianuro», respondí.

«¡Jesús, qué pensamientos tan felices!».

Miré fuera, preguntándome dónde estábamos.

«Yo no las usaría ni para la caseta del perro», insistió Marino.

«No tienes perro ni perrera, y de todas formas nadie te ha ofrecido nada. ¿Por qué hemos parado aquí? Esta casa no está en la lista».

«Buena pregunta».

Periodistas, policías y trabajadores sociales se agolpaban frente a la entrada de uno de los muchos edificios idénticos de aquel barrio de cemento que parecía un dormitorio militar. Marino y yo nos abrimos paso a duras penas entre la multitud y el mar de cámaras que flotaban en la oscuridad, dominados por los fuegos artificiales de los flashes y los gritos de júbilo de Papá Noel: «¡Oh! ¡Oh!».

Por fin llegamos al piso. El sheriff había subido a su regazo a un niño negro y le entregaba algunos juguetes envueltos. El niño se llamaba Trevi y llevaba un gorro azul claro con una hoja de marihuana impresa en la visera. Tenía dos ojos enormes. Sentado en el regazo de terciopelo rojo del hombre, junto a un árbol decorado con lucecitas, su mirada parecía perdida. La diminuta y sobrecalentada habitación carecía de aire y olía a grasa.

«Abran paso, señora». Un cámara me dio un codazo a un lado.

«Déjelo ahí».

«¿Dónde están los otros juguetes?»

«Por favor, señora, retroceda.» El cámara casi me derriba. Empezaba a ponerme muy nerviosa.

«Necesitamos otro paquete...»

«No. Está aquí, mira.»

«... Cosas de comida. Ah, sí, está bien. Gracias.»

«Si estás en asistencia social», me apostrofó el cámara, “¿por qué no te pones ahí detrás, eh?”.

«Si usaras aunque sólo fuera la mitad del cerebro que tienes te darías cuenta de que la señora no está en la beneficencia», intervino Marino, dirigiéndole una mirada elocuente.

En el sofá, una anciana con un delantal acampanado rompió a llorar, y un agente se sentó a su lado para consolarla. Marino se acercó a mí. «Su hija fue asesinada el mes pasado. El caso King, ¿recuerdas?», me susurró al oído.

Negué con la cabeza. No, no me acordaba. Los casos eran demasiados.

El que creemos que la mató es un cabrón traficante de drogas llamado Jones -continuó, intentando refrescarme la memoria.

Volví a negar con la cabeza. Incluso los bastardos traficantes eran demasiados, y Jones no era un apellido poco común.

El cámara estaba grabando la escena, y cuando Santa me miró fijamente, volví la cabeza hacia otro lado. El cámara volvió a chocar violentamente contra mí.

«Yo que tú no volvería a hacer eso», le amonesté en tono amenazador.

Los reporteros se habían centrado en la abuela, la verdadera protagonista de la noche: una joven había sido asesinada, la madre de la víctima lloraba y Trevi era huérfana. Con el protagonismo apagado, el sheriff volvió a colocar a la niña en el suelo.

«Capitán, me llevo una de sus mantas», dijo una trabajadora social.

«Realmente no entiendo por qué hemos venido aquí», comentó, extendiéndole todo el paquete. «Me gustaría que alguien me lo explicara».

«Sólo hay un niño en esta casa», respondió la asistente. «Estos son demasiados». Cogió una manta y le devolvió el paquete ofendida, como si Marino la hubiera desobedecido de alguna manera.

«Sí, pero en teoría debería haber cuatro niños. Te digo que este basurero no estaba en la lista», refunfuñó.

En ese momento se me unió un periodista. «Dra. Scarpetta, ¿por qué está aquí esta noche? ¿Está esperando a que alguien muera?»

Trabajaba para un periódico local que nunca me había tratado con especial consideración. Fingí no haberle oído. En ese momento, Santa se deslizó hasta la cocina -un comportamiento inusual, ya que no era su casa y no había pedido permiso a nadie-. Sin embargo, la abuela, desplomada en el sofá, ni siquiera pareció darse cuenta de su presencia.

Me arrodillé junto a Trevi, que se había quedado solo en el suelo, aún perdido frente a sus maravillosos juguetes. «¡Qué bonito camión de bomberos!», comenté.

«Mira, se ilumina». Me enseñó una lucecita roja que había en el techo del camión de bomberos, que accionaba un pequeño interruptor y empezaba a parpadear.

Marino también se acercó y se arrodilló a nuestro lado. «¿Te han dado pilas de repuesto?». A pesar de intentar parecer brusco, no pudo disimular la sonrisa en su voz. «Tienes que conseguirlas del tamaño adecuado. ¿Ves esta solapa? Hay que ponerlas ahí, ¿vale? Tienes que usar esos...»

El primer disparo resonó en la cocina como el petardeo de un motor de combustión interna. La mirada de Marino se volvió gélida. Sacó su pistola de la funda, mientras Trevi se agachaba en el suelo arqueando la espalda. Instintivamente, le protegí con mi cuerpo. Los disparos continuaron mientras el cargador de una semiautomática se vaciaba contra un objetivo no especificado cerca de la entrada trasera.

«¡Al suelo! ¡Al suelo!»

«¡Oh, Dios!»

«¡Jesús!»

Cámaras y micrófonos cayeron y se rompieron mientras la multitud gritaba y luchaba por alcanzar la salida o aplastarse contra el suelo.

«¡Todos al suelo!»

Marino se lanzó en dirección a la cocina, agarrando el nueve milímetros con ambas manos. De repente cesaron los disparos y la sala se sumió en el silencio.

Mi Opinión.

Me gustan las novelas de Patricia Cornwell porque Kay Scarpetta es un gran personaje. Es una mujer inteligente y valiente que lucha contra el mal en compañía de sus amigos de confianza y su querida sobrina.

Es una novela llena de suspenso y giros.

Los personajes están bien delineados, aunque los conozcamos a través de los ojos del protagonista.

Las descripciones de las autopsias y el software utilizado eran novedosos en los noventa, leerla ahora no produce el mismo efecto, pero es una novela entretenida.