El Ultimo Reducto es la undécima novela de Patricia Cornwell protagonizada por Kay Scarpetta. Está estrechamente entrelazada con la novela anterior de la que se retoma la historia que quedó pendiente.
Final sorprendente (aunque los lectores de misterio más experimentados y sofisticados ya habrán adivinado mucho a mitad de la novela): los supuestos “buenos” resultan ser muy, muy “malos”.
Una trama muy adecuada para una potencial serie policiaca. Los fallos, aunque menos evidentes, son los de “El cadáver”: la figura de Kay Scarpetta se pierde en un sentimentalismo superficial, poco funcional a la historia y poco coherente con la atmósfera de thriller que se pretende crear. Sentimentalismos que de alguna manera resultan incompatibles con el declarado espíritu de horca que anima a Patricia (para ser justos, en Last District se respira un espíritu sorprendentemente más “abolicionista” con una Kay que no simpatiza con el verdugo).
Trama
Después de escapar de un ataque del asesino en serie francés Jean Baptiste Chandonne, la Dra. Kay Scarpetta se enfrenta a dos asesinatos que parecen estar relacionados con la espiral de violencia de Chandonne: un sicario sudamericano torturado y asesinado en una habitación de motel incendiada, y un agente del FBI torturado y asesinado de manera similar. Mientras Kay está cada vez más convencida de que el clan Chandonne está detrás de todo esto, una comisión especial está evaluando si el médico forense jefe de Virginia será juzgado o no por el asesinato de Diane Bray, una ex comandante adjunta de policía. Esta vez Kay tendrá que enfrentarse a personas y acontecimientos que intentarán minar su credibilidad y sacudir los cimientos de su mundo.
El frío da un tinte lívido a la oscuridad crepuscular y me alegro de que las cortinas de mi habitación sean lo bastante pesadas como para ocultar la sombra que se refleja en el cristal mientras hago las maletas. La vida no podría ser más absurda en este momento.
«Me apetece beber», declaro, abriendo un cajón de la cómoda. Me apetece encender la chimenea, tomarme una copa y prepararme un pastelito. Tagliatelle paglia e fieno con pimientos y salchicha. Hace tiempo que quiero tomarme un año sabático e ir a Italia, aprender italiano de verdad. Aprender a hablarlo, no sólo pronunciar el nombre de algún plato. O a Francia. Sí, Francia. Me iría allí incluso ahora», añado en un tono de rabiosa impotencia. 'Podría ir y quedarme en París. Sin problemas». Es mi forma de rechazar Virginia y a todos los que viven allí.
El capitán de policía de Richmond, Pete Marino, domina mi dormitorio como un faro en la noche, con las manos en los bolsillos. No se ofreció a ayudarme a hacer la maleta, sabiendo muy bien que nunca se lo permitiría. Es grande y rudo, pero muy inteligente, sensible y perspicaz. En este momento comprende un detalle muy simple: hace menos de veinticuatro horas, un hombre llamado Jean-Baptiste Chandonne desafió una noche de luna llena para entrar en mi casa. Conociendo bien su modus operandi, creo saber lo que me habría hecho si se lo hubiera permitido. Pero no quiero insistir en el aspecto que tendría mi cuerpo destrozado a estas alturas, por mucho que yo sea la persona más indicada para imaginar las terribles heridas que me habría infligido: soy anatomopatóloga licenciada en Derecho y dirijo el Instituto de Medicina Forense de Virginia. Realicé la autopsia de las dos mujeres que Chandonne masacró recientemente aquí, en Richmond, y he estudiado los expedientes de otras siete a las que mató en París.
Prefiero decir lo que les hizo: las golpeó salvajemente, las mordió en los pechos, las manos, los pies y jugó con su sangre. No siempre utiliza la misma arma. Anoche tenía un martillo de albañil, una herramienta parecida a un buril. Sé a ciencia cierta qué heridas causa, porque Chandonne también utilizó un martillo -el mismo, supongo- para matar a Diane Bray el jueves, hace dos días. Era subcomandante de policía y su segunda víctima aquí en América.
«¿Qué día es hoy?», le pregunto al capitán Marino. «Sábado, ¿no?»
«Sí, es sábado».
«Sábado, 18 de diciembre. Dentro de una semana es Navidad. Mis mejores deseos». Abro el bolsillo lateral de la maleta.
«Sí, el 18 de diciembre».
Me mira como si temiera una escena mía en cualquier momento, y en sus ojos enrojecidos leo la pesadez de la atmósfera que se cierne. La desconfianza es palpable en todas partes: casi puedo saborearla, olerla. Me oprime como un manto húmedo. Mi casa está invadida por policías y técnicos forenses. El ruido de las ruedas sobre el asfalto mojado, las pisadas, las voces y el graznido de la radio me parecen la banda sonora del infierno. Me siento violada: cada centímetro cuadrado de mi casa, cada mínimo aspecto de mi vida, está denudado, expuesto. Me siento como uno de los cadáveres que yacen en las mesas de mi morgue. Marino sabe que no debe ofrecerse a ayudarme. Sí, sabe que no debe tocar nada, ni siquiera un zapato o un calcetín, un cepillo o un paquete de champú. La policía me pidió que me mudara de mi bonita casa de piedra en el bien protegido barrio de Windsor Farms. Una locura. Estoy prácticamente seguro de que Jean-Baptiste Chandonne -el loup-garou, el hombre lobo, como se hace llamar- recibe ahora mismo un trato mejor que el mío. Se respetan sus derechos: el sistema le proporciona un alojamiento confortable, protege su intimidad, le mantiene y le presta atención médica gratuita en el ala especial reservada a los reclusos del Colegio Médico de Virginia, del que yo también formo parte.
Marino lleva veinticuatro horas sin dormir ni bañarse. Cuando paso junto a él me parece percibir el nauseabundo olor de Chandonne y tengo un ataque de náuseas, se me revuelve el estómago y rompo a sudar frío. Con la cabeza dándome vueltas, intento respirar hondo y desterrar el malestar. En ese momento, un coche frena delante. He aprendido a reconocer el ruido, el ritmo del tráfico cambiante. Ya me he acostumbrado. La gente se para a mirar. Los vecinos se asoman, curiosos. Estoy inmersa en un torbellino de emociones contradictorias y paso del asombro al miedo, del agotamiento a la hiperactividad, de la depresión a la calma como si nada. La adrenalina me hace burbujear la sangre.
Oigo un portazo. «¿Y ahora qué?», protesto. «¿Quién será esta vez, el FBI?». Abro otro cajón. «Marino, no puedo más». Hago un gesto de fastidio. «Quítamelos de encima, a todos. Ahora». La ira me nubla la vista. «En cuanto termine de hacer la maleta, bajo las cortinas. ¿No pueden esperar a que me vaya?». Agarro un par de calcetines con manos temblorosas. «Ya me molesta que estén en el jardín». Los meto en la bolsa. «Me molesta que estén a mi alrededor». Otro par de calcetines. «Diles que vuelvan cuando haya salido». Lanzo otro par de calcetines a la bolsa, pero fallo la puntería y me agacho a recogerlo. «Ni siquiera soy libre para andar por mi casa». Más lanzamientos. «Para tener un momento de paz y tranquilidad». Vuelvo a meter unos calcetines en el cajón. «¿Para qué demonios han ido a la cocina?». Cambio de opinión y los vuelvo a coger. «¿Y en el estudio? Cuántas veces tengo que decirte que en el estudio no has puesto un pie».
«Hay que mirar en todas partes, jefe», intenta tranquilizarme Marino.
Se sienta a los pies de la cama y también en eso se equivoca. Yo también tengo ganas de gritarle que se aparte, y tengo que hacer un esfuerzo de voluntad para no decirle que me deje en paz y que no me vuelva a ver. No me importa que le conozca desde hace mucho tiempo y que hayamos hecho muchas cosas juntos.
«¿Cómo está el codo, jefe?», me pregunta señalando la escayola que me inmoviliza el brazo izquierdo.
«Está roto. Me duele muchísimo». Cierro el cajón con demasiada fuerza.
«¿Te has tomado la medicina?».
«No me estoy muriendo, quédate tranquilo».
Observa cada uno de mis movimientos. «Si te lo han recetado, tienes que tomártelo».
De repente hemos intercambiado los papeles: yo hosca e irascible y él lógico y tranquilo. Abro el armario y empiezo a coger las camisas y a colocarlas en la maleta, comprobando que están abotonadas hasta el cuello y pasando la mano derecha por encima para alisarlas. El brazo me palpita como un absceso y me pica la piel bajo la escayola. He pasado casi todo el día en el hospital: no porque una escayola lleve tanto tiempo, sino porque los médicos querían vigilarme para asegurarse de que no tenía otras lesiones. Dije y repetí que al salir corriendo de casa me caí por las escaleras y me rompí el codo, eso es todo. Jean-Baptiste Chandonne no pudo ponerme la mano encima: salí corriendo y estoy bien. Sin embargo, me hicieron radiografía tras radiografía y me tuvieron en observación hasta la noche, en medio de un ajetreo de investigadores y policías. Incluso me quitaron la ropa y mi sobrina Lucy tuvo que traerme una muda. No pegué ojo.
El teléfono perfora el silencio como una sirena. Contesto desde el aparato de la mesilla de noche. «Scarpetta», digo en el tono que utilizo cuando me llaman en mitad de la noche para informarme de que han encontrado un cadáver. El tono profesional evoca imágenes que he alejado de mi mente hasta ese momento y veo cómo podría haber sido yo en ese momento, un cuerpo brutalizado tendido en la cama y sangre por todas partes, mi ayudante recibiendo la llamada, su expresión al ser informado -por Marino, presumiblemente- de que he sido asesinada y de que se necesita un médico en el lugar. Se me ocurre que ninguno de mis empleados vendría. Ayudé a crear un sistema para hacer frente a cualquier emergencia en el territorio del Estado. Sabemos cómo responder a catástrofes aéreas, inundaciones y bombardeos, pero ¿qué pasaría si yo muriera? Probablemente llamarían a un patólogo de fuera, quizá de Washington. El problema es que conozco a casi todos los patólogos de la Costa Este y me daría mucha pena que alguno de ellos tuviera que hacerme la autopsia. Es difícil cuando conoces a la víctima. Estos pensamientos revolotean por mi cabeza como pájaros mientras Lucy me pregunta por teléfono si necesito algo y yo le respondo absurdamente que estoy bien.
«No puedes estar bien», replica.
«Estoy haciendo las maletas», me corrijo. «Marino está aquí y yo estoy haciendo la maleta», repito, mirándole con ojos fríos. Lo veo mirar a su alrededor y se me ocurre que nunca había entrado en mi habitación. No quiero pensar en lo que se imagina. Le conozco desde hace muchos años y siempre he sido consciente de que en su respeto por mí hay un elemento de inseguridad y atracción sexual. Es un hombre grande, con la barriga de quien bebe demasiada cerveza y una expresión ruda, velludo pero con algunos mechones de pelo de un color indefinido. Escucho a mi sobrina hablar conmigo por teléfono y le veo observando mis espacios privados: mi cómoda, mi armario, mis cajones abiertos, las cosas que meto en la maleta, mis pechos. Lucy me llevó al hospital un chándal y un par de zapatillas, pero se olvidó el sujetador y en cuanto volví me puse una bata vieja que uso para las tareas domésticas.
«Entonces te echan a ti también», dice Lucy.
Es una larga historia: mi sobrina es agente de la Atf, la agencia gubernamental que se ocupa del alcohol, el tabaco y las armas de fuego, y en cuanto intervino la policía la echaron inmediatamente, quizá por miedo a que una agente federal se entrometiera en la investigación. No lo sé, pero creo que Lucy se siente culpable porque no estaba conmigo anoche cuando casi me matan, y tampoco está conmigo ahora. Le explico que definitivamente no es así, pero no quiero pensar en cómo habría sido si hubiera estado conmigo en lugar de con su amiga cuando Chandonne apareció por aquí. Quizá, al saber que no estaba solo, se habría mantenido alejado, o quizá al ver a otra persona se habría marchado y habría decidido esperar para matarme al día siguiente, la próxima Navidad o el próximo milenio.
Camino de un lado a otro con el teléfono inalámbrico mientras escucho a Lucy hablar conmigo y veo mi reflejo en el espejo. Mi corto pelo rubio está despeinado, mis ojos rojos y cansados, brillantes, tristes. Mi bata de laboratorio está arrugada y no parezco en absoluto la directora del Instituto Estatal de Medicina Forense. Estoy pálido como un trapo. Tengo unas ganas de beber y fumar tan fuera de lo común que apenas puedo contenerme, como si el hecho de haber escapado por los pelos de la muerte me hubiera convertido en un drogadicto.
Imagino que estoy solo en casa, sin que pase nada. Disfruto del fuego crepitando en la chimenea, un cigarrillo, una copa de vino francés, quizá un borgoña, que es menos exigente que un borgoña. El borgoña es un viejo amigo. Destierro el ensueño pensando en la realidad: no importa lo que Lucy haya hecho o dejado de hacer. Chandonne habría venido a buscarme, tarde o temprano, y siento una espada de Damocles sobre mi cabeza, casi como si el ángel de la muerte hubiera estado a mi puerta todo el tiempo. Por extraño que parezca, sigo aquí.
Mi Opinión.
Dejamos a Kay Scarpetta tratando con un personaje bastante inquietante: Jean-Baptiste Chandonne, el hombre lobo acusado del asesinato de nueve mujeres. Atacada por el peludo, el forense apenas logró salvarle el pellejo; Pero sus problemas aún no han terminado.
Chandonne sigue declarando su inocencia y, a pesar de su aspecto y de su inquietante vellosidad, no parece en absoluto un cavernícola: el presunto lobo demuestra una racionalidad sorprendente. Kay comienza a sentirse inquieta: ¿es Chandonne realmente el asesino loco que cometió los brutales crímenes que involucran mordeduras violentas?
El asesinato de Susan Pless en Nueva York antes de la llegada confirmada de Chandonne desde Francia y de la misma manera propia de un hombre lobo hace que el panorama sea aún más complejo.
Como si fuera poco, el fiscal Jaime Berger, siguiendo el consejo de viejos “amigos”, parece sospechar que Kay es el autor del asesinato de Diane Bray.
La famosa patóloga tendrá que enfrentarse una vez más a un pasado que la atormenta y que regresa inexorablemente: el caso Chandonne se cruzará sorprendentemente con viejos acontecimientos, con su ex Benton Wesley, Diane Bray la última víctima del Lobo, la asesina en serie Carrie Gretchen y Jay Taller el apuesto funcionario de la Interpol que le había dado un doble golpe tiempo atrás. “The Last Precinct” es la continuación de “Unidentified Corpse”.
Fuente imágenes: Patricia Cornwell Official website. / Patricia Cornwell Sitio Oficial.
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