En contra de los deseos de su marido Benton Wesley, Kay Scarpetta se dirige a la prisión para mujeres de Georgia, donde aceptó reunirse con un delincuente sexual convicto y la madre de un asesino diabólico. Kay está decidida a lograr que la mujer hable para finalmente descubrir qué le sucedió realmente a su ayudante, Jack Fielding, quien fue asesinado seis meses antes. Esta no es sólo una investigación personal, sino profesional, ya que como directora del Centro Forense de Cambridge y dados sus contactos en el Departamento de Defensa, Kay necesita tener elementos útiles lo antes posible para una investigación sobre una serie de eventos macabros que está convencida tienen algo que ver con la muerte de Jack: el asesinato de una familia entera ocurrido años antes en Savannah, una joven en el corredor de la muerte y una cadena de otras muertes aparentemente inexplicables parecen estar todas conectadas. ¿Pero cuál es el hilo que los une?
Kay descubre otro detalle inquietante: lo que parecía un atentado contra su vida era en realidad parte de un plan más grande y complejo. ¿Qué oscuras tramas se esconden detrás de estos trágicos acontecimientos? ¿Y quién está detrás de escena? Pronto la niebla comienza a disiparse, revelando los inquietantes contornos de algo aún más terrible: un complot terrorista internacional que sólo ella puede detener.
La decimonovena novela de la serie centrada en el legendario personaje de Kay Scarpetta, un fenómeno de culto durante muchos años, Niebla Roja es un thriller apasionante que pone al lector en contacto con su lado más oscuro, subrayando una vez más los extraordinarios talentos que han hecho de Patricia Cornwell un punto de referencia en la escena del thriller internacional.
Reseña
El ferrocarril atraviesa el asfalto agrietado de la carretera que conduce a esa región de Estados Unidos llamada Lowcountry. Al pasar por encima de las vías oxidadas, de un color que me recuerda a la sangre congelada, pienso que tal vez debería dar media vuelta, en lugar de continuar hacia la GPFW, la Prisión de Mujeres de Georgia. Es jueves 30 de junio y sólo faltan unos minutos para las cuatro: aún estaría a tiempo de coger el último vuelo a Boston. Pero ya sé que no lo haré.
En esta zona, a lo largo de la costa de Georgia, hay densos bosques, vastas praderas y pantanos surcados por riachuelos y canales sobre los que vuelan garcetas y garzas bajas. De las ramas de los árboles cuelga la barba de fraile y de la maleza brota el inquietante kudzu; los cipreses gigantes, con sus troncos nudosos y retorcidos, parecen criaturas prehistóricas avanzando lentamente por los pantanos. No he visto caimanes ni serpientes, pero estoy seguro de que hay muchos. Debían de estar escondidos, asustados por el ruido de mi silenciador.
No sé cómo he acabado en este voluminoso cacharro blanco, que no aguanta la carretera y huele a fritanga, humo de cigarrillo e incluso un poco a pescado podrido. A mi ayudante, Bryce, le había recomendado reservar un sedán mediano seguro y fiable con airbags y GPS, preferiblemente un Volvo o un Camry. Cuando un tipo se presentó en el aeropuerto con una furgoneta sin aire acondicionado y sin siquiera un mapa a bordo, le dije que debía de haber algún error, que debía de haberme traído el vehículo destinado a otra persona. Él, sin embargo, me mostró que mi nombre figuraba en el contrato, Kate Scarpetta. Le repliqué que me llamaba Kay, no Kate, y que no me importaba que mi apellido figurara en el contrato: ése no era el vehículo que había reservado. El tipo, en camiseta de tirantes, bermudas y zapatos de pesca, muy bronceado, se disculpó en nombre de Lowcountry Concierge Connection: no sabía qué había pasado, quizá un problema informático. Por supuesto, se encargaría de conseguirme el coche que había solicitado, pero por desgracia llevaría algún tiempo: no estaba seguro de poder tramitar la solicitud el mismo día.
Todo fue mal desde que me fui. Creo que puedo oír a mi marido, Benton, susurrando: '¡Te lo dije! Lo vuelvo a ver, anoche, apoyado en la mesa de travertino de la cocina, alto, delgado, espeso pelo gris, cara oscura. Discutimos porque no quería que viniera. Todavía me duele un poco la cabeza... No sé por qué a veces me convenzo a mí misma de que media botella de vino bastará. Sé perfectamente que no es cierto. Tal vez incluso bebimos más de la mitad. Era un pinot grigio excelente, claro, ligero, con un ligero regusto afrutado.
El aire que entra por la ventana es cálido y espeso y tiene el olor acre y sulfuroso de las hojas podridas, el barro y el agua estancada. Tomo una curva cerrada al sol con la furgoneta temblando y veo unos buitres de cuello rojo picoteando algo en medio de la carretera. Se elevan lentamente en el aire, batiendo sus grandes alas, y doy un volantazo para evitar pasar por encima del cadáver de un mapache que exuda un hedor pútrido bien conocido por mí. Todos los muertos huelen igual, ya sean humanos o animales. Reconozco el olor de la muerte a distancia, y si bajara a comprobarlo, probablemente podría identificar la causa de la muerte de la pobre bestia, cuándo ocurrió, las circunstancias de su inversión y tal vez incluso el tipo de vehículo.
Soy médico forense, aunque algunos me llaman forense o creen que formo parte de la policía. En realidad soy licenciado en medicina con especialización en anatomía patológica y he realizado cursos avanzados de patología forense y radiología tridimensional, lo que significa que antes de realizar la autopsia someto el cadáver a un TAC. Tengo una segunda licenciatura en Derecho y el grado de coronel de la Reserva Extraordinaria del Ejército del Aire, por lo que trabajo para el Departamento de Defensa, que el año pasado me puso al frente del CFC, el Centro Forense de Cambridge, gestionado conjuntamente con el Estado de Massachusetts, el Instituto Tecnológico de Massachusetts (MIT) y Harvard.
Mi trabajo consiste en establecer los mecanismos por los que ciertas cosas conducen a la muerte y otras no, ya sea una enfermedad, un veneno, un problema médico, un caso fortuito, un arma de fuego o un artefacto explosivo improvisado (AEI). Sigo las directrices del gobierno estadounidense y todas mis acciones deben tener una base legal. Redacto informes periciales bajo juramento y se me llama a declarar en procesos judiciales, por lo que no se me permite llevar una vida normal, tener opiniones personales ni reacciones emocionales ni siquiera ante los casos más atroces y truculentos. Tengo el deber de ser siempre imparcial y objetivo. A pesar de que hace cuatro meses fui víctima de un episodio violento en el que estuve a punto de morir, debo mantenerme estoico e inamovible como una roca. Debo mantener la calma, la sangre fría y la determinación.
«No me vas a provocar un trastorno de estrés postraumático, ¿verdad?», me dijo el general John Briggs, comandante del AFME -Instituto Médico Forense de las Fuerzas Armadas-, tras el atentado contra mi vida del pasado 10 de febrero. "Estas cosas pasan, Kay. El mundo está lleno de matones".
«Sí, John, lo sé: estas cosas pasan», respondí, como si todo fuera bien, como si lo tuviera todo bajo control. Pero no es así: no me siento bien en absoluto. Quiero intentar comprender qué arruinó la vida de Jack Fielding y pienso hacer todo lo posible para que Dawn Kincaid pague por lo que hizo. Quiero la pena máxima: cadena perpetua sin libertad condicional. Quiero que nunca más salga de la cárcel.
Miro la hora sin apartar las manos del volante, porque tengo miedo de dar un volantazo. Quizá debería dar marcha atrás. El último avión a Boston sale en menos de dos horas. Todavía puedo llegar. Pero no quiero. He tomado una decisión, para bien o para mal, y la llevaré hasta el final. Es como si tuviera el piloto automático puesto. Tal vez soy imprudente y me dejo llevar por mi deseo de venganza. Estoy enfadada, lo sé. Como me dijo anoche mi marido, que es psicólogo forense del FBI, mientras preparaba la cena en nuestra casa de Cambridge, una antigua casa construida por un conocido trascendentalista: "Te estás dejando manipular, Kay. Estás jugando el juego de otro, aunque no te des cuenta. Crees estar llena de iniciativa, persiguiendo un ideal de justicia, pero en realidad sólo intentas aplacar tu propia culpa."
«No es mi culpa que Jack muriera.»
"Siempre te has sentido culpable hacia él. Tiendes a sentirte culpable por muchas cosas cuando no has tenido nada que ver".
"Lo entiendo. Cada vez que siento que puedo hacer algo útil y correcto, crees que debo desconfiar de mí misma". Dije esto mientras, con unas tijeras de cirujano, quitaba la cáscara a los langostinos que acababa de hervir. «A mí me parece que busco valientemente información que pueda ser útil para hacer justicia, pero en realidad lo que me mueve es la culpa».
"Te sientes responsable de todo, crees que tienes que arreglarlo todo o que te toca evitar tragedias. Siempre has sido así, desde que eras pequeña y cuidabas de tu padre enfermo".
«Desde luego, no puedo evitar tragedias», repliqué, tirando las conchas a la basura. Luego puse un puñado de sal gema en el agua que hervía en mi placa vitrocerámica de inducción, de la que estoy muy orgullosa. "Jack sufrió abusos cuando era niño y yo no pude hacer nada al respecto. Ni siquiera pude evitar que arruinara su vida. Ahora ha sido asesinado y tampoco pude evitarlo" cogí el cuchillo. «Tampoco es culpa mía seguir vivo, seamos sinceros». Todo esto mientras picaba cebolla y ajo sobre la tabla de cortar de polipropileno antibacteriano. «No sólo morí porque tuve suerte tonta».
«Deberías alejarte de Savannah, Kay», me dijo Benton, y le pedí que descorchara el vino, por favor. Tomamos una copa, pero seguimos discutiendo. Comimos sin apetito la cena que yo había preparado con tanto cariño, y aunque estoy convencida de que los que comen bien viven felices, nos sentimos desgraciados toda la noche. Por culpa de esa mujer.
Kathleen Lawler ha vivido una vida infernal. Actualmente cumple 20 años de prisión por atropellar a un joven bajo los efectos de las drogas, pero ha pasado más tiempo en la cárcel que suelta, pues ya fue condenada en los años setenta por abusar de un menor. Ese menor era Jack Fielding, mi ayudante, que ahora está muerto. Fue asesinado de un disparo en la cabeza por Dawn Kincaid, la hija nacida de su relación con Kathleen Lawler y dada en adopción inmediatamente después de su nacimiento, cuando su madre estaba en prisión. Una larga historia, en resumen. Últimamente me la cuento y me la repito todo el tiempo. Si algo he aprendido en la vida es que una cosa lleva a la otra, siempre. La trágica historia de Kathleen Lawler es un ejemplo de lo que quieren decir los científicos cuando afirman que el aleteo de las alas de una mariposa puede desencadenar un huracán al otro lado de la Tierra.
Mientras conduzco una furgoneta ruidosa y poco fiable por un paisaje pantanoso e infestado de plantas silvestres, que probablemente no ha cambiado mucho desde la era de los dinosaurios, me pregunto qué batir de alas dio origen a Kathleen Lawler y al rastro de muerte y sufrimiento que dejó tras de sí. La imagino en su celda de dos por tres metros, con su retrete de acero, su cama de metal y su pequeña ventana protegida por una malla metálica que da al patio, donde hay algo de hierba, mesas y bancos de picnic de hormigón y cubículos sanitarios móviles. Sé que sólo tiene dos mudas de ropa, que no es ropa «para el mundo libre», como me explicó en los correos electrónicos que me envió y a los que nunca respondí, sino ropa de prisión, pantalones y túnica. Ha leído al menos cinco veces todos los libros de la biblioteca de la cárcel y escribe muy bien, según dice. Hace unos meses me envió un poema que compuso, dedicado a Jack:
DESTINO
él volvió como un soplo de aire y yo era tierra,
y nos encontramos pero no enseguida.
(No había nada malo, en realidad,
meras nimiedades
que no nos importaban,
inútiles.)
dedos de fuego.
frío, frío acero.
Mi Opinión.
Kay Scarpetta se dirige a visitar a una reclusa de la Prisión de Mujeres de Georgia, una mujer llamada Kathleen, que podría arrojar luz sobre lo ocurrido a su colega Jack Fielding, fallecido seis meses antes. Desde el momento en que llega, se producen una serie de extrañas coincidencias que la llevarán a investigar una serie de muertes aparentemente naturales ocurridas en plena prisión y que pueden estar relacionadas con el asesinato de toda una familia muchos años antes.
La primera parte del libro es pesada y sólo a mitad de camino hay un giro, pero la única acción real de este libro tiene lugar más o menos en el espacio de una página, para llegar abruptamente al final. Patricia es mi escritora favorita, pero reconozco que este libro no me ha parecido muy «de thriller», ni siquiera parece escrito por ella.... Sólo lo recomiendo a los fans que como yo tienen todos sus libros, vale la pena para ver como reaccionan nuestros protagonistas (Marino, Benton y Lucy) ante un hecho doloroso, porque seguramente también será tratado en su próximo libro.
Fuente imágenes: Patricia Cornwell Sitio Oficial.
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