La notoriedad de Kay Scarpetta induce a Oscar Bane, un enano al que se culpa del asesinato de su novia, a solicitar su primer examen médico a la famosa anatomista. Kay se precipita a Nueva York y pronto se convence de la inocencia de Oscar, pero todas las pruebas están en su contra y una web de cotilleos parece especializada en demoler la figura del acusado. Esta vez se descubre una compleja trama urdida por un hombre, que está más cerca de los investigadores de lo que parece, pero deja a Lucy, la sobrina de Kay, gravemente herida.
Trama
Fragmentos de tejido cerebral, que parecían pelusa húmeda y gris, salpicaban las mangas de la bata manchada de sangre de la Dra. Kay Scarpetta. Se oía el rugido del agua corriente en los lavabos de acero y el zumbido de la sierra Stryker, y en el aire flotaba un polvo de huesos tan fino como la harina. Había tres mesas ocupadas y esperaban más cadáveres. Era martes 1 de enero, día de Año Nuevo. Kay Scarpetta no necesitó realizar un análisis toxicológico para darse cuenta de que su paciente había bebido mucho antes de dispararse apretando el gatillo de su rifle con el dedo gordo del pie. Nada más abrirlo, la había golpeado el olor pútrido del alcohol semidigerido. Al principio de su carrera como anatomista, se había preguntado si llevar a los alcohólicos y drogadictos a visitar la morgue podría ser una buena forma de conseguir que dejaran de hacerlo. ¿Quién sabe si ver un cráneo abierto como una huevera y oler el hedor del champán post mortem les convertiría a la Perrier?
Por desgracia, no funcionaba así. Vio cómo su ayudante, Jack Fielding, sacaba los órganos internos de la cavidad torácica de una estudiante universitaria a la que habían robado y asesinado delante de un cajero automático. Esperaba que le diera un ataque en cualquier momento. Durante la reunión de personal de la mañana, Fielding había comentado airadamente que la víctima tenía la misma edad que su hija, también campeona de atletismo y estudiante de medicina de primer curso. Cuando se enfrascaba demasiado en un caso se volvía poco profesional. «¿Ya no afilas bisturís?», gritó Fielding. La hoja oscilante de la sierra Stryker chirrió, y el celador que estaba abriendo un cráneo le gritó: «¿Tengo pinta de tener tiempo?». Fielding arrojó el bisturí al carrito con gesto airado. «¡No se puede trabajar así, joder!». «Por Dios, dale un Xanax o algo».
El celador hizo palanca con un cincel para destapar el casquete. Kay Scarpetta colocó un pulmón en la balanza y anotó el peso en un Dot-Paper con un smartpen. Ya no utilizaba bolígrafos ni hojas de papel: las nuevas tecnologías le permitían, cuando volvía a su estudio, transferir textos y dibujos directamente al ordenador. Sin embargo, aún no había instrumentos capaces de registrar el flujo de pensamientos, por lo que Kay, una vez terminada la autopsia y tras quitarse los guantes, se veía obligada a dictarlos a una grabadora. Dirigía un moderno instituto equipado con todo lo que consideraba esencial en un mundo que ahora no reconocía, donde la gente creía que la medicina forense era lo que se mostraba en los dramas de la televisión y donde la violencia ya no era un problema social, sino una guerra. Empezó a diseccionar el pulmón y tomó nota mental de que, como era de esperar, tenía una pleura visceral lisa y brillante y un parénquima opaco, atelectásico y rosado, con una modesta cantidad de espuma rosada. Aparte de eso, no se apreciaban lesiones importantes y la vascularización pulmonar era normal. Se detuvo cuando vio entrar a Bryce, su joven secretaria administrativa, con cara de aprensión. Él no era del tipo aprensivo y a estas alturas ya estaba acostumbrado a lo que ocurría allí dentro; sólo tenía que estar resentido por alguna razón. Bryce cogió un puñado de pañuelos del dispensador y se lo enrolló en la mano, antes de levantar el auricular del teléfono negro que colgaba de la pared, en el que brillaba una luz roja.
«Benton, ¿sigues ahí?», preguntó. "Y aquí a mi lado, sosteniendo un cuchillo. Seguramente le habrá mencionado los especiales del día. La estudiante de Tufts es la peor: la mataron por doscientos dólares. Uno de los Bloods o los Crips o alguna otra banda de gilipollas. Lo grabaron las cámaras de vigilancia. Eso es todo lo que muestran en las noticias. En mi opinión, Jack no debería estar haciendo esto. Está perdiendo la cabeza. Y luego el terrorista suicida, sí. De vuelta de Irak sin un rasguño, en plena forma.
Felices fiestas, y pásalo bien, eso sí...". Kay Scarpetta se quitó la máscara de la cara, se quitó los guantes ensangrentados y los arrojó al contenedor rojo de residuos biológicos. Se lavó cuidadosamente las manos en el fregadero de acero. «Pésimo tiempo, en todos los frentes», continuó Bryce, siempre volviéndose hacia Benton, a quien no le gustaban las charlas triviales. "Estamos a tope, y Jack está deprimido y de mal humor. ¿Ya te lo he dicho? Quizá deberíamos hacer algo. Quizá ofrecerle un fin de semana en tu hospital de Harvard. Probablemente tendríamos derecho a un descuento familiar...". Kay le cogió el teléfono y tiró los pañuelos a la basura. «Deja de meterte con Jack», le dijo a Bryce. «Supongo que ha vuelto a tomar esteroides: por eso está de tan mal humor». Kay le dio la espalda a él y a todo lo demás. «¿Qué ha pasado?», le preguntó a Benton. Habían hablado al amanecer. El hecho de que la hubiera vuelto a llamar unas horas más tarde, mientras ella estaba en la sala de autopsias, no presagiaba nada bueno. Me temo que tenemos un problema", respondió Benton. Las mismas palabras que había utilizado la noche anterior, cuando Kay había vuelto a casa del lugar del crimen del cajero automático y lo había encontrado poniéndose el abrigo para ir al aeropuerto a coger el vuelo de Boston a Nueva York. El Departamento de Policía de Nueva York tenía un problema y lo había convocado urgentemente. «Jaime Berger desea que se una a nosotros», la mera mención de ese nombre la inquietó y le provocó una sensación de asfixia. No tanto por el fiscal neoyorquino en sí, sino porque Jaime Berger estaba vinculado a un pasado que Kay preferiría olvidar. Benton añadió: "Cuanto antes llegues, mejor. Quizá puedas coger el vuelo de la una".
El reloj que colgaba de la pared marcaba casi las diez. Kay debería haber terminado la autopsia, ducharse, cambiarse e irse a casa. «Comida», pensó.
Sopa de garbanzos, mozzarella, albóndigas, pan. ¿Y qué más? Queso ricotta con albahaca fresca que a Benton le encantaba en la pizza. Todos manjares que había preparado el día anterior, incapaz de imaginar que pasaría la Nochevieja sola. Desde luego, no había nada que comer en su piso de Nueva York.
Cuando estaba solo, Benton compraba de todo en la charcutería. «Ven directamente a Bellevue», le dijo. "Puedes dejar tu equipaje en mi despacho. Ya tengo tu maletín".
Kay apenas podía oírle por encima del chirrido rítmico de un bisturí que se afilaba con gestos amplios y agresivos. Sonó el timbre y en la pantalla del sistema de vigilancia CCTV apareció una manga oscura apoyada en la ventanilla de una furgoneta de reparto blanca. «¿Puede alguien abrir la puerta, por favor?»
gritó Kay. En la sala de prisiones del moderno Centro Hospitalario Bellevue, Benton, con un auricular en el oído, habló con su mujer, que se encontraba a unos trescientos kilómetros de distancia.
Le explicó que un hombre había ingresado en la sala de psiquiatría forense muy tarde la noche anterior. Luego le dijo: «Berger quiere que le examines». «¿De qué se le acusa?», preguntó Kay. De fondo, Benton oyó voces indistintas y los ruidos típicos de lo que ingeniosamente denominó el «patio de deconstrucción» de Kay. «De momento, de nada», respondió. «Anoche hubo un asesinato muy inusual». Desplazó un texto por el monitor de su ordenador. «¿Quiere decir que no se solicitó formalmente mi intervención?». Kay escaneó las palabras a la velocidad del sonido. "Todavía no. Pero es importante que vea a ese hombre inmediatamente". "Debería haber sido examinado inmediatamente, en cuanto fue admitido. Cualquier prueba material ya se habrá perdido, o al menos contaminado". Benton continuó desplazándose por la información del vídeo, releyéndolo y preguntándose de qué manera hablar con él al respecto. Por el tono, estaba claro que Kay estaba a oscuras; Benton esperaba que no se enterara por otra persona y que Lucy le dejara manejar el asunto, como le había pedido, a pesar de que hasta ahora no lo había llevado muy bien. Jaime Berger se había mostrado muy profesional cuando le había telefoneado unos minutos antes, y Benton había supuesto que no estaba al corriente de los chismorreos que habían aparecido en Internet. Tampoco sabía por qué se lo había ocultado: aún no se lo había contado, aunque debería haberle dicho la verdad hacía tiempo. Debería habérselo explicado todo casi seis meses antes. «Sólo tiene heridas superficiales», le explicó a Kay. "Está en aislamiento y se niega a hablar y a cooperar hasta que vengas.
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