La Jota de Corazones de Patricia Cornwell

 

La Jota de Corazones (All That Remains) es una novela de la escritora Patricia Cornwell publicada en 1992.

Sigo con esta serie de reseñas dedicadas a la escritora Patricia Cornwell y a su alter ego la doctora anatomopatóloga Kay Scarpetta.

Este es el tercer libro de la serie dedicada a ella en la cual también tienen un rol de protagonistas su sobrina Lucy Farinelii y el detective Pete Marino, entre otros.

Richmond, Virginia. Un asesino en serie se ceba con parejas de novios. Cuando la quinta pareja asesinada incluye a la hija muy joven de Pat Harvey, un destacado político antidroga, el revuelo es enorme.

Pero, ¿es el asesino en serie el autor o hay una conspiración política detrás? Kay Scarpetta investiga junto a Marino y la periodista Abby Turnbull, que encontrará la muerte tras resolver el caso en un intento de sacar una primicia del mismo. De fondo, su problemática relación amorosa con el agente federal Mark James.

TRAMA

El sábado, último día de agosto, me puse a trabajar antes del amanecer. No vi la niebla levantarse como el humo de un prado calcinado, ni el cielo teñirse de azul intenso. Durante toda la mañana las mesas de acero permanecieron ocupadas por cadáveres, y el depósito no tenía ventanas. El fin de semana del Día del Trabajo había comenzado con una cadena de accidentes y un tiroteo en Richmond.
Cuando por fin regresé a mi casa del West End y oí a Bertha fregar el suelo de la cocina, eran ya las dos de la tarde. Bertha venía a hacer mis tareas todos los sábados y sabía por experiencia que no debía preocuparme por el teléfono, que acababa de empezar a sonar.
No estoy aquí», dije en voz alta, abriendo la nevera.
Bertha se detuvo. «También ha sonado hace un minuto», explicó. «Y también sonó antes. Siempre el mismo tipo».
«No hay nadie en la casa», reiteré.
«Lo que usted diga, Dr. Kay». La fregona volvió a deslizarse por el suelo.
En la cocina bañada por el sol intenté ignorar la intrusión del mensaje incorpóreo destinado al contestador automático. Se acercaba el otoño: era hora de empezar a hacer acopio de tomates. En ese momento me quedaban tres. ¿Y qué había pasado con la ensalada de pollo?
Al pitido le siguió una voz masculina bastante familiar. «Hola, jefe, soy Marino...».
Señor, suspiré, cerrando la puerta de la nevera con un golpe de cadera. Pete Marino, detective de la Brigada de Homicidios de Richmond, llevaba tras la pista desde medianoche y me lo había cruzado en la morgue, sacando balas de uno de sus casos de asesinato. Se suponía que estaba de camino al lago Gaston, para lo que quedaba de fin de semana de pesca. Y yo estaba deseando hacer algo de jardinería.
«Necesito localizarte, voy a salir de la ciudad. Llámame, tengo un busca...»
La voz de Marino estaba veteada de impaciencia. Levanté el auricular.
«Aquí estoy, aquí estoy».
«Oye, ¿eres tú o es esa maldita cosa otra vez?».
«Adivínalo», respondí.
«Malas noticias, jefe. Encontraron otro auto. New Kent, el área de descanso en la sesenta y cuatro, en dirección oeste.
Benton acaba de...»
«¿Otra pareja?», le interrumpí, los planes del día se estaban desvaneciendo.
«Fred Cheney, varón, raza blanca, diecinueve años. Deborah Harvey, mujer, blanca, diecinueve años. Fueron vistos por última vez anoche sobre las ocho, alejándose de la casa de los Harvey en Richmond, en dirección a Spindrift.»
«¿Y ahora el coche está en el carril oeste?», pregunté, ya que Spindrift, en Carolina del Norte, está a tres horas y media al este de Richmond.
«Sí. Al parecer iban en dirección contraria, como de vuelta a la ciudad. Hace una hora un oficial encontró el coche, un Jeep Cherokee. No hay señales de los chicos».
«Voy para allá», dije.
Esta vez Bertha no se había detenido, pero sabía que había captado cada palabra de la conversación.
«En cuanto termine aquí yo también me voy», dijo. «Pondré la alarma, doctor, no se preocupe».
Cogí mi bolso y salí corriendo, aturdida.
Hasta ese momento había cuatro parejas. Cada una desaparecida y luego encontrada asesinada en un radio de setenta y cinco kilómetros de Williamsburg.
Los casos, apodados «Asesinatos por partida doble» por la prensa, eran completamente inexplicables y nadie parecía tener la más mínima pista o teoría creíble; ni siquiera el FBI con su VICAP, el Programa de Comprobación Cruzada de Crímenes Violentos, basado en una base de datos informática de ámbito nacional capaz de establecer conexiones entre asesinatos en serie y personas desaparecidas no identificadas. Tras el descubrimiento de la primera pareja de víctimas un par de años antes, la policía local había recurrido al equipo regional del VICAP, que incluía al agente especial del FBI Benton Wesley y al veterano detective de homicidios de Richmond Pete Marino. Después había desaparecido una segunda pareja, y luego otra, y otra. Cada vez, antes de que se avisara al VICAP, y antes de que el Centro Nacional de Información sobre Delitos, o NCIC, tuviera tiempo material para enviar por cable las descripciones a los departamentos de policía de toda América, los jóvenes desaparecidos habían sido encontrados en algún bosque, muertos y en descomposición.
Apagué la radio, pasé la barrera del peaje y aceleré para incorporarme a la I-64 en dirección este. Voces e imágenes surgieron de repente en mi mente. Huesos y ropa podrida esparcidos por las hojas. Los rostros hermosos y sonrientes de los chicos en las páginas de los periódicos, los familiares consternados y desesperados en entrevistas de televisión o al otro lado del teléfono.
«Lo siento mucho, créame».
«¡Por favor, dígame cómo murió mi bebé! Dios, Dios, ¿sufrió? ¿Sufrió mucho?»
«La causa de la muerte aún no ha sido determinada, Sra. Bennett. Por desgracia, en este momento no puedo decirle nada más».
«¿Qué quiere decir con que no lo sé?»
«Todo lo que queda son sus huesos, Sr. Martin. Y con el tejido blando también se va cualquier posible lesión...»
«¡Sus tonterías médicas no me interesan! ¡Quiero saber qué mató a mi hijo! Los policías vienen aquí y preguntan si estaba drogado: ¡mi hijo nunca bebió, y mucho menos se drogó! ¿Me oye, señora? Está muerto e intentan que parezca un yonqui...».
«DERROTA DEL FORENSE: DRA. KAY SCARPETTA INCAPAZ DE PRONUNCIARSE SOBRE LA CAUSA DE LA MUERTE.»
Causa no identificada.
Siempre la misma historia. Ocho vidas jóvenes.
Horrible. Sin precedentes en mi carrera.
Todo patólogo forense tiene algunos casos sin resolver, pero nunca tuve tantos vinculados. Al menos aparentemente.
Abrí el techo del coche y me sentí refrescado. La temperatura rozaba los veinticinco grados, pronto las hojas empezarían a ponerse amarillas. Las únicas épocas del año en las que no sentía nostalgia de Miami eran el otoño y la primavera. Los veranos de Richmond eran igual de calurosos, pero carecían del efecto beneficioso de las brisas marinas que limpiaban la atmósfera; el índice de humedad era altísimo, y el invierno no era mejor para mí, ya que no me gusta el frío. En cambio, las primaveras y los otoños eran emocionantes, y cada cambio de estación se me subía directamente a la cabeza, embriagándome.
El área de descanso de la I-64 en el condado de New Kent estaba exactamente a cuarenta y siete kilómetros de mi casa. Parecía cualquier otra área de descanso de Virginia, con mesas de picnic, parrillas para barbacoas y barriles de madera a modo de papeleras, retretes de ladrillo, máquinas expendedoras y arbolitos recién plantados. Pero ni un viajero ni un camionero alrededor: sólo una extensión de coches de policía.
Un agente, serio y acalorado con su uniforme azul grisáceo, se me acercó cuando aparqué cerca de los aseos de mujeres.
«Lo siento, señora», anuncia, inclinándose hacia mi ventanilla. «La zona está cerrada hoy. Lamentablemente, debo rogarle que continúe hasta la próxima».
«Dra. Kay Scarpetta», me identifiqué, apagando el motor. «La policía me pidió que viniera».
«¿Para qué, señora?»
«Soy la forense jefe», le expliqué.
Mientras me escrutaba de pies a cabeza, noté el escepticismo que se filtraba de sus ojos. Desde luego, no parecía la «jefa»: falda vaquera lavada a la piedra, camisa Oxford rosa y cómodos zapatos de paseo de cuero. En otras palabras, carecía de las señas de identidad de la autoridad, incluido el coche oficial que esperaba un nuevo juego de neumáticos en el taller del departamento. A primera vista, quizá me parecía más a una yuppie curtida haciendo recados en su Mercedes gris oscuro, una rubia ceniza atolondrada que se dirigía al centro comercial más cercano.
«Necesito un acuse de recibo».
Rebusqué en el bolso hasta que encontré el delgado maletín negro y mostré la placa de forense de latón, luego extendí el carné de conducir y el agente examinó ambos durante un largo momento. Percibí su vergüenza.

«Deje el coche aquí, Dra. Scarpetta. Los que busca están ahí detrás». Señaló con la cabeza la zona de aparcamiento reservada a camiones y autobuses. «Diviértase», añadió estúpidamente, alejándose.
Seguí un camino de ladrillo que rodeaba el edificio y pasé a la sombra de los árboles, donde me recibieron más coches de policía, una grúa con luces intermitentes y al menos una docena de hombres de uniforme o de paisano. No vi la Cherokee roja hasta que la tuve delante. Estaba en el arcén, oculto por el follaje a mitad de la rampa de salida. Era un modelo de dos puertas, cubierto de una capa de polvo. Eché un vistazo por la ventanilla del conductor y me fijé en el pulcro interior de cuero, el equipaje cuidadosamente apiñado en el asiento trasero, una tabla y un rollo de cuerda amarilla de nylon para esquí acuático, una bolsa de plástico roja y blanca para la nevera. De la cerradura de contacto aún colgaban las llaves. Las ventanillas estaban bajadas, pero no del todo. Las marcas de los neumáticos destacaban en el talud de hierba, mientras que la parrilla delantera cromada descansaba contra un grupo de pinos jóvenes.
Marino hablaba con un tipo delgado y rubio al que no conocía pero que me presentaron como Jay Morrell, de la policía estatal. Tenía todo el aire de ser el jefe.
«Kay Scarpetta», dije de motu propio, ya que Marino no había sido capaz de decir otra cosa que “la doctora”.
Morrell me señaló con sus Ray Bans verde oscuro y asintió. Vestido de paisano y con un bigote más propio de un adolescente, destilaba la fanfarronería profesional que yo asociaba ahora automáticamente con los agentes novatos.
«Esto es lo que sabemos por el momento». Miró nervioso a su alrededor. «El jeep pertenece a una tal Deborah Harvey, quien, junto con su prometido... Fred Cheney, se alejaron de la casa de sus padres anoche a eso de las veinte. Se dirigían a Spindrift, donde los Harvey tienen una propiedad».
«¿Estaban los padres de la chica en casa cuando la pareja se marchó?», pregunté.
«No, señora». Por un momento la lente se volvió hacia mi lado. «Los padres ya estaban en Spindrift, habían partido unas horas antes. Deborah y Fred querían viajar por separado porque pensaban regresar a Richmond el lunes. Ambos estaban en su segundo año en la Universidad de Carolina, tenían que llegar pronto a casa para prepararse para el comienzo de las clases.»