Postmortem es la primera novela de Patricia Cornwell, publicada en 1990.
La novela marca el comienzo de un nuevo género de ficción policial, donde la investigación de la escena del crimen y el interrogatorio de los sospechosos se combinan con un análisis científico y detallado de los cuerpos de las víctimas. La heroína Kay Scarpetta, en realidad, no es una detective, sino una médica, capaz de reconstruir el modus operandi de un asesino en serie a partir de las huellas imperceptibles que deja: ADN, fibras, huellas dactilares. La ciencia se convierte en aventura, suspenso y fascinación.
Postmortem es la única novela que ha ganado siete premios literarios estadounidenses dedicados a la ficción policial en un solo año: el Premio Edgard, el Premio Creasey, el Premio Anthony, el Premio Macavity y el Prix du Roman d'Aventure de Francia.
Tres mujeres fueron encontradas salvajemente asesinadas en sus dormitorios. El responsable de estos crímenes actúa siempre el sábado, de madrugada, y deja muy pocas pistas. Entonces, cuando la Dra. Kay Scarpetta, jefa del departamento forense de la ciudad, recibe una llamada a las 2:33 a. m., asume que ha sucedido algo grave: hay una cuarta víctima.
Kay Scarpetta recurrirá a los últimos avances de la medicina forense y tendrá que lidiar con quienes quieren sabotear su trabajo. ¿No les gusta a todos ver a una mujer en el puesto que ocupa?
RESEÑA
Estaba lloviendo en Richmond el viernes 6 de junio. El aguacero incesante, que comenzó al amanecer, había azotado a los lirios, reduciéndolos a tallos desnudos y hojas esparcidas sobre el asfalto y las aceras. Corrientes de agua corrían por las calles; Grandes charcos se extienden sobre los parques infantiles y los prados. Me quedé dormido con el sonido de la lluvia cayendo sobre el tejado de pizarra y, cuando la noche se desvaneció en la niebla del amanecer del sábado, tuve un sueño horrible.
Más allá de los cristales mojados por la lluvia apareció un rostro lívido, con rasgos informes e inhumanos, como los de muñecas hechas con medias de nailon. La ventana estaba a oscuras cuando apareció la figura, como un espíritu maligno, asomándose al interior. Me desperté y miré hacia la oscuridad. Sólo cuando volvió a sonar el teléfono comprendí lo que me había despertado. Encontré el receptor sin buscar a tientas.
«¿Doctora Scarpetta?»
"Sí." Extendí la mano hacia el interruptor de la lámpara y la encendí.
“Aquí Pete Marino. Encontramos otro en 5602 Berkley Avenue. Creo que será mejor que venga".
El nombre de la víctima, continuó, era Lori Petersen, mujer, blanca, treinta años. El marido había encontrado el cuerpo media hora antes.
No se necesitaron otros detalles. Lo supe en el momento en que descolgué el auricular y reconocí la voz del sargento Marino. Quizás me di cuenta al primer timbrazo. Quienes temen a los hombres lobo también temen a la luna llena. Había empezado a temer las horas entre la medianoche y las tres, cuando el viernes se convierte en sábado y la ciudad parece hundirse en la inconsciencia.
En circunstancias normales, es el médico forense de turno quien acude al lugar del asesinato. Sin embargo, este no fue un asesinato como muchos otros. Reiteré, después del segundo caso, que si había otro delito, en cualquier momento, que me llamaran. A Marino no le gustó la idea. Desde que fui nombrado director del Centro de Médicos Forenses de la Commonwealth de Virginia, menos de dos años antes, había sido un desafío para mí. No estaba segura si no le gustaban las mujeres o si simplemente era yo a quien no le gustaba.
"Está en Berkley Downs, Southside", dijo condescendientemente. "¿Conoces el camino?"
Confesé que no lo sabía y garabateé las instrucciones en la libreta que siempre guardaba al lado del teléfono. Un momento después de colgar, mis pies ya estaban en el suelo, la adrenalina azotando mis nervios como un espresso. La casa estaba en silencio. Agarré el maletín negro, maltratado y desgastado por años y años de uso.
El aire de la noche tenía sobre mí el efecto de una sauna fría, las ventanas de las casas cercanas estaban a oscuras. Mientras salía marcha atrás del camino de entrada en mi camioneta azul, miré la luz encendida sobre el porche, la ventana del primer piso, la del dormitorio de invitados. Allí dormía Lucy, mi nieta de diez años. Aquí estaba otro día de su vida que me habría perdido. Fui a buscarla al aeropuerto el miércoles por la tarde y desde entonces hemos podido comer juntos muy pocas veces.
Sólo encontré tráfico cuando entré a Parkway. Unos minutos más tarde corría hacia el río James. Frente a mí las luces traseras de los coches brillaban como rubíes, mientras en el espejo retrovisor destacaban las formas fantasmales del centro de la ciudad. A ambos lados de la carretera fluían charcos de oscuridad bordeados por festones de luz turbia. Ahí fuera, en alguna parte, hay un hombre, pensé. Puede ser cualquiera: camina, duerme bajo techo, tiene todos los dedos de manos y pies. Probablemente sea blanco y sea mucho más joven que mis cuarenta. Es un individuo como muchos otros, según casi todos los estándares y probablemente no conduce un BMW, no frecuenta los bares del Slip, no viste en las boutiques de lujo de Main Street.
Por otro lado, él bien podría hacer todas estas cosas. Podría ser cualquiera y no es nadie. Señor Nadie. El tipo de hombre que olvidas inmediatamente después de subir veinte pisos con él en el ascensor.
Se había nombrado a sí mismo el amo nocturno de la ciudad, era una obsesión para miles de personas que nunca había visto, además de ser una obsesión para mí. Señor Nadie.
Dado que los crímenes habían comenzado dos meses antes, es posible que recientemente haya sido liberado de una prisión o de un hospital psiquiátrico. Al menos eso era lo que se pensaba la semana anterior, pero las teorías cambiaban constantemente.
La mía, sin embargo, no había cambiado desde el principio. Sospeché fuertemente que no había vivido mucho tiempo en la ciudad, que también había hecho huelga en otros lugares, que nunca había pasado un día tras las rejas de una prisión o de un hospital psiquiátrico. No era desorganizado, no era un aficionado y, ciertamente, no estaba "loco".
Wilshire estaba dos luces más abajo a la izquierda; Una luz más y luego llegó Berkley.
Pude ver luces rojas y azules parpadeando a un par de cuadras de distancia. La calle frente al 5602 de Berkley estaba iluminada como el escenario de un desastre. Una ambulancia, con el motor rugiendo, estaba sentada junto a dos coches de policía camuflados con las luces del techo encendidas y tres coches blancos con todas las luces encendidas. Acababa de llegar el equipo de noticias del Canal 12. A lo largo de la calle las ventanas estaban iluminadas y bajo los porches de las casas había numerosas personas en pijamas y batas.
Estacioné detrás de la camioneta de noticias mientras un camarógrafo cruzaba la calle al trote. Con la cabeza inclinada hacia delante y el cuello de mi impermeable caqui levantado hasta los ojos, caminé rápidamente por el sendero que conducía a la puerta principal. Siempre me ha disgustado profundamente verme en las noticias de la noche. Desde que comenzaron los casos de estrangulamiento en Richmond, mi oficina había estado abrumada, siempre los mismos reporteros que no hacían más que llamarme y hacerme las mismas preguntas brutales.
«¿El hecho de que sea un asesino en serie, doctor Scarpetta, significa que muy probablemente habrá otros crímenes como éste?»
Como si realmente quisieran que sucediera.
"¿Es cierto, doctor, que descubrió marcas de mordiscos en la última víctima?"
Eso no era cierto, pero no importaba cómo respondieras la pregunta, ellos eran los que tenían la ventaja. Un “nada que declarar” les llevó a suponer que era cierto. Con un "no", la primera edición decía "La Dra. Kay Scarpetta niega que se hayan encontrado marcas de mordeduras en los cuerpos de las víctimas...". Y el asesino, que como todo aquel que lee periódicos, quizá tuvo una nueva idea.
Los artículos recientes que aparecieron en la prensa estaban llenos de detalles horripilantes. Fueron mucho más allá de prestar el útil servicio de advertir a los ciudadanos. Las mujeres, especialmente las que vivían solas, estaban aterrorizadas. En la semana siguiente al tercer asesinato, la venta de revólveres y candados de seguridad había aumentado un cincuenta por ciento y la perrera municipal se quedó sin perros, lo que, por supuesto, ocupó los titulares. El día anterior, la infame y galardonada reportera criminal Abby Turnbull había demostrado su descaro al entrar a mi oficina y atacar a mi personal con ataques según la Ley de Libertad de Información en un intento fallido de obtener una copia del informe de la autopsia.
Los periodistas criminales se mostraron muy agresivos en Richmond, una antigua ciudad de Virginia de 220.000 habitantes que, según las estadísticas del año anterior, ocupaba el segundo lugar en Estados Unidos en cuanto a tasa de homicidios. Era común que los médicos forenses de la Commonwealth británica pasaran un mes en mi oficina para aprender más sobre las heridas de bala. Y con la misma frecuencia, policías de carrera como Pete Marino huyeron de la locura de Nueva York o Chicago sólo para descubrir que Richmond era peor.
Una novela que desde el primer momento que la leí, me mantuvo al filo del asiento en todo momento. La personalidad de la protagonista es atrayente, lógica y su desarrollo a lo largo del libro es coherente. Aquí no estamos frente al típico detective de la vieja escuela, la doctora Escarpeta es una médica Forence, que ve al mundo desde su punto de vista de la medicina y que necesita de la ayuda de su sobrina y del detective de turno. La narración es rápida, sin profundizar mucho en las descripciones y se centra más en la acción y los monologos de análisis de la doctora, lo que hace al lector ver las diferentes dimensiones de la protagonista. Que van desde una amante, una médica a punto de perder su trabajo, pasando por un pico de estrés y la fragilidad frente a un asesinó serial. Sin duda, muy recomendada para los que quieren sumergirse en este género y leer algo contemporáneo.
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