Más Oscuro que la Noche es una novela de Michael Connelly , publicada en 2001. Es el séptimo libro de la larga serie que presenta al detective de tercer grado de LAPD, Harry Bosch, como protagonista.
El título de la obra, como se desprende de las páginas de la novela, es explicado por el autor a través de la narración: la oscuridad es un elemento que caracteriza las obras del pintor flamenco Jerónimo El Bosco, figura central en la realización de las investigaciones que el El ex agente del FBI Terry McCaleb llevará al detective de policía Harry Bosch a sospechar de un asesinato.
Harry Bosch y Michael Connelly nunca decepcionan y cada uno de sus casos siempre te mantiene pegado hasta el final entre un giro y otro.
Los Ángeles, último día del año. El detective Harry Bosch se encuentra en una prisión a la que ha ido a hablar con Edward Gunn, el disoluto protagonista del asesinato que tendrá lugar la noche siguiente, en el que será asesinado. Edward, que llevaba una vida de alcohol y vicio, conocía muy bien al detective ya que, cada vez que lo arrestaban por sus abusos, siempre encontraba a Harry Bosch cuidándolo.
El ex agente del FBI Terry McCaleb ahora vive una vida tranquila en la isla Catalina al sur de Los Ángeles con su esposa Graciela y su hija Cielo.
Sin embargo, inesperadamente recibe la visita de Jaye Winston, el detective del sheriff de Los Ángeles, quien le trae un expediente y una cinta de vídeo de un caso que no puede resolver: el asesinato de Edward Gunn. Terry, un ex agente del FBI, ya no trabaja en casos debido a problemas cardíacos que le obligan a someterse a duros tratamientos: abrumado por su instinto natural y por el amor y el arrepentimiento por el trabajo que se vio obligado a abandonar, Terry promete a Jaye tomar Eche un vistazo al expediente y dígale su opinión sobre el caso.
Terry está incontrolablemente abrumado por la pasión por las investigaciones y se encuentra trabajando día y noche en el caso: utilizando la red de conocidos que tenía cuando estaba de servicio, Terry trabaja en paralelo con Jaye para resolver este misterio inexplicable. El asesino de Gunn había planeado la escena del crimen de forma apocalíptica, utilizando frases y adoptando el esquema artístico del pintor flamenco Hieronymus Bosch: el elemento central de la escena del crimen es un búho de plástico que parecía vigilar la habitación.
A partir de la investigación realizada principalmente por Terry, que se hace cargo de la investigación yendo mucho más allá de la simple lectura del expediente y desbancando así a Jaye Winston, los dos llegan a un
Bosch miró por la mirilla cuadrada y vio que el hombre estaba solo. Sacó su arma de su funda y, según el procedimiento, se la entregó al oficial de guardia. La puerta de acero no estaba cerrada con llave. Inmediatamente el olor a sudor y vómito llegó a sus fosas nasales.
“¿Cuánto tiempo lleva aquí?”
“Más o menos tres horas”, respondió el agente.
Bosch entró en la celda y miró fijamente la figura sin rostro en el suelo.
"Bien, puedes cerrar ahora".
"Llámame cuando hayas terminado".
La puerta se cerró de repente, con un molesto ruido metálico. El hombre en el suelo gimió, apenas moviéndose. Bosch avanzó y se sentó en el banco más cercano a él. Sacó la grabadora del bolsillo de su chaqueta y la dejó sobre el banco. Miró por la mirilla y vio el rostro del oficial mientras se alejaba. Sintió el costado del hombre con la punta del zapato y volvió a gemir.
“Despierta, imbécil”.
El hombre giró lentamente la cabeza y luego la levantó. Tenía el pelo salpicado de pintura y la camisa y el cuello manchados de vómito seco. Abrió los ojos, pero inmediatamente los cerró, cegado por la dura luz de la celda.
"Tú otra vez", susurró con voz ronca.
Bosch asintió.
"Ya. I."
Una sonrisa cruzó la barba de tres días del borracho. Bosch vio que le faltaba un diente; la última vez que hubo. Puso la mano sobre la grabadora, pero no la encendió.
"Levántate, es hora de charlar".
"Olvídalo. No tengo ninguna intención de..."
«Se te acabó el tiempo. Será mejor que hables."
"Que te jodan."
Bosch miró hacia la puerta. No había nadie. Se volvió hacia el hombre en el suelo.
«Hay que decir la verdad. Ahora más que nunca. No puedo ayudarte si no dices la verdad".
«¿Qué? ¿Te has hecho sacerdote? ¿Quieres que confiese?
"¿Y quieres confesar?"
El hombre en el suelo no respondió. Al cabo de unos momentos, Bosch creyó que se había vuelto a dormir y volvió a empujarse la punta del zapato contra los riñones. El hombre se movió, agitando brazos y piernas frenéticamente.
«¡Que te jodan! ¡No te quiero! ¡Quiero un abogado!
Bosch volvió a guardarse la grabadora en el bolsillo en silencio, luego se inclinó hacia adelante, apoyó los codos en las rodillas y juntó las manos. Luego miró al borracho y sacudió lentamente la cabeza.
"Entonces me temo que no puedo ayudarte".
Se levantó y miró por la mirilla en busca del guardia. El hombre permaneció en el suelo.
"Alguien viene".
Terry McCaleb miró a su esposa y luego siguió su mirada. Vio un coche eléctrico arrastrándose por la carretera debajo de ellos. El conductor quedó escondido detrás del techo del vehículo.
Estaban sentados en el porche de la casa que él y Graciela alquilaban en la avenida La Mesa. La vista se extendía desde la carretera estrecha y sinuosa hasta todo Avalon, incluido el puerto, y a través de la Bahía de Santa Mónica hasta la nube de smog en el continente. Por esa vista habían elegido la casa. En ese momento, sin embargo, McCaleb no estaba mirando el paisaje, sino al bebé recién nacido en sus brazos. No vio nada más que los grandes ojos azules de su hija.
Cuando el auto pasó debajo de ellos, supo por el número en el costado que era un auto de alquiler. Probablemente alguien que había venido del continente en el Catalina Express. Se preguntó cómo sabía Graciela que el visitante vendría hacia ellos y no hacia otra persona. Pero ella no preguntó nada: ya había tenido premoniciones como ésta.
Se limitó a esperar y poco después escuchó un golpe en la puerta principal. Graciela abrió la puerta y regresó con una mujer que McCaleb no había visto en tres años.
Jaye Winston, el detective del sheriff, sonrió al ver a la niña en sus brazos. Era una sonrisa sincera y distraída al mismo tiempo: la sonrisa de quien no había venido a admirar un recién nacido. McCaleb sabía que la gruesa carpeta verde en una mano y la cinta de vídeo en la otra significaban que Winston estaba allí por negocios. Algo que ver con la muerte.
"Terry, ¿cómo estás?" preguntó la mujer.
«Nunca ha estado mejor. ¿Recuerdas a Graciela?
"Cierto. ¿Y… eso?
"Esta es CiCi".
McCaleb nunca usó el verdadero nombre de la niña con otras personas. Prefería llamarla Sky exclusivamente cuando estaba a solas con ella.
"CiCi", repitió Winston vacilante, como si esperara una explicación. Al no llegar añadió: "¿Cuánto tiempo tiene?".
«Casi cuatro meses. Ya ha crecido".
«¡Maldita sea… ya veo! Y el... niño... ¿dónde está?
“Su nombre es Raymond”, respondió Graciela. "Terry trabajó hoy con una carta, así que fue al parque a jugar softbol con algunos amigos".
La conversación fue extraña y languideció. O Jaye Winston no estaba realmente interesada en el tema o no estaba acostumbrada a una charla tan trivial.
"¿Quieres algo de beber?" McCaleb preguntó mientras le entregaba el bebé a su esposa.
"No, gracias. Tomé una Coca-Cola en el ferry”.
Como si le hubieran dado la señal, o tal vez molesta por el cambio de una mano a otra, la pequeña comenzó a gemir y Graciela dijo quién la llevaría adentro. Los dejó parados en el porche. McCaleb se acercó a la mesa redonda donde comieron por la noche, una vez que la niña fue acostada.
"Siéntate", dijo, indicando a Winston la silla desde la que tendría la mejor vista. La mujer colocó la carpeta verde y la cinta de vídeo sobre la mesa. Terry reconoció un expediente de asesinato.
"Hermosa", dijo.
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