Cell es una obra maestra del Rey, donde la fantasía y la reflexión sobre los falsos mitos de nuestro tiempo dan vida a una historia terroríficamente verosímil.
Boston, 1 de octubre. Es una hermosa y soleada tarde y, para Clayton Riddell, un hermoso día. Y en ese mismo instante, el mundo llega a su fin. Millones de personas con teléfonos móviles en los oídos se vuelven repentinamente locas, volviendo al escenario de las bestias feroces. Un misterioso impulso que irradia de los aparatos destruye el cerebro en un instante, borrando la mente, la personalidad, miles de años de evolución.
En lugar de homo sapiens, ahora hay una manada de subhumanos sedientos de sangre que no tienen discurso. Pero pronto comienzan a mutar y a organizarse. Junto con otros supervivientes, Clayton recorre las ciudades vaciadas por la noche, con un pensamiento fijo: salvar a su mujer y a su hijo, abandonados en Maine a merced de un teléfono móvil... y ganar para la humanidad el derecho a coexistir con la nueva especie dominante.
Cell de Stephen King
Una misteriosa señal electrónica, de origen desconocido, enviada a través de los teléfonos móviles de todo el mundo, penetra en las mentes de sus usuarios con el efecto de devastar todo su raciocinio en un solo instante y reducir a gran parte de la población de la Tierra a un estado animal, víctima de instintos primordiales. Algunos supervivientes del efecto del Pulso intentan encontrar la manera de reorganizarse y escapar de la barbarie y la locura feroz de los "telepazzi" (también llamados "cellulati" en la segunda parte: el término original es phonecrazies), es decir, las víctimas de la devastadora señal telefónica.
La civilización se deslizó hacia su segunda era de oscuridad sobre un previsible rastro de sangre, pero a una velocidad que ni siquiera los futurólogos más pesimistas podrían haber predicho. Era casi como si no pudiera esperar a llegar allí. El primer día de octubre, Dios estaba en su cielo, el índice bursátil estaba en 10.140, y la mayoría de los aviones eran puntuales (excepto los que aterrizaban o despegaban de Chicago, lo que era de esperar). Dos semanas después, el cielo volvía a ser de los pájaros y la bolsa era un recuerdo. En Halloween, todas las metrópolis del mundo, desde Nueva York hasta Moscú, apestaban hasta el cielo, y el mundo anterior era un recuerdo.
Trama.
El fenómeno que más tarde se llamaría el Pulso comenzó a las 15.03 horas del 1 de octubre, hora de Nueva York. La definición era, por supuesto, imprecisa, pero a las diez horas del suceso, casi todos los científicos que podían nombrarlo estaban muertos o locos. En todos los casos, el nombre importaba poco. Lo que importaba era el efecto.
A las tres de la tarde, un joven sin especial importancia para la historia caminaba por la calle Boylston de Boston con un paso elástico que era casi un baile. Su nombre era Clayton Riddell. La evidente expresión de satisfacción en su rostro coincidía con la facilidad de su andar. En su mano izquierda sujetaba el asa de un portafolio de artista, de esos que se cierran a presión y se convierten en un maletín. Enroscada en sus dedos izquierdos estaba la puntilla de una bolsa de plástico marrón en la que, para los que se habían molestado en leerla, estaba el logotipo de Pequeños Tesoros.
Dentro de la bolsa había un pequeño objeto redondo. Un regalo, se podría pensar, y con razón. Uno podría haber adivinado además que este Clayton Riddell era un hombre joven.
Riddell era un joven que estaba a punto de celebrar una pequeña (o quizás no tan pequeña) victoria con un pequeño tesoro, y habría dado de nuevo en el clavo. Lo que había en la bolsa era un pisapapeles de cristal no insustancial, en cuyo centro estaba aprisionada la nube gris de un diente de león. Lo había comprado cuando regresaba del Hotel Copley Square a la mucho más humilde posada de Atlantic Avenue en la que se alojaba, intimidado por la etiqueta de noventa dólares pegada en la base del pisapapeles y quizá aún más intimidado por saber que ahora podía permitirse esa compra.
Entregar la tarjeta de crédito al dependiente había requerido un valor casi físico. Dudaba que lo hubiera conseguido si aquel pisapapeles hubiera sido para él; habría murmurado que había cambiado de opinión y habría huido de la tienda. Pero era para Sharon, a Sharon le gustaban ese tipo de cosas, y todavía le quería: Vamos, nena, te apoyo, le había dicho el día antes de que se fuera a Boston. Teniendo en cuenta la mierda de trato que se habían dado durante todo un año, sus palabras le habían conmovido. Ahora deseaba poder moverla, si es que eso aún era posible. El pisapapeles era una cosa pequeña (un pequeño tesoro), pero estaba seguro de que a ella le habría encantado la delicada nubecita gris que había dentro del cristal, como un banco de niebla en miniatura.
A Clay le llamó la atención el ruido de una furgoneta de helados. Estaba aparcado frente al Hotel Four Seasons (que era aún más lujoso que Copley Square), en el lado de Boston Common, que en ese lado de la calle bordeaba Boylston durante dos o tres manzanas. Las palabras Mister Softee, en los colores del arco iris, se superponían a un par de conos de helado danzantes. Tres niños, con sus mochilas en el suelo, esperaban. Detrás de ellos había una mujer con traje y pantalón que sostenía un caniche con correa y dos chicas con pantalones vaqueros por debajo del ombligo, ambas con iPods y auriculares, ahora colgados del cuello, para poder hablar en voz baja sobre asuntos serios sin reírse.
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