La protagonista es la investigadora Kay Scarpetta; in este libro si trova di fronte al ritrovamento in una discarica di un cadavere smembrato, al quale sono state asportate braccia e gambe e presenta delle strane pustole longo il corpo. Inicialmente este homicidio sembra essere atribuible a un asesino en serie, ma un'indagine più accurata rivela che esta persona era stata infettata da un virus simile al vaiolo, un virus che dovrebbe essere stato sradicato dalla faccia della Terra.
Kay, después de recibir un mensaje de correo electrónico con una foto del cadáver, scopre essere il bersaglio di Deadoc, una seguidora que vuole contagiare l'umanità con il virus e che riesce ad arrivare tanto vicino a lei da inocularle il virus.
Comienza aquí una gran cantidad de control del tiempo para reírse de la identidad del muerto y evitar la infección de una nueva pandemia mortal.
Además, el infectado parece tener a Kay en la mira y comenzar una pelea personal sin restricciones contra el muy agudo detective. ¿Podrá Kay vencer también este peligro? ¿Podrá evitar que el psicópata le inyecte el suero de la muerte? ¿Podrá proteger la seguridad de sus colaboradores y seres queridos? ¿Caerá la humanidad en el olvido o volverá a ver la luz después de la pesadilla?
Trama
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Y he aquí, vino a mí uno de los siete ángeles que tenían las siete copas llenas de los siete últimos azotes
Apocalipsis 21:9
Era una noche fría y clara en Dublín y el viento gemía fuera de mi habitación como una orquesta de gaitas. Las ráfagas agitaban los cristales de las viejas ventanas, como espíritus persiguiéndose. Reacomodé las almohadas por enésima vez y me tumbé en una maraña de sábanas irlandesas, pero no conseguía conciliar el sueño. Me vinieron a la memoria imágenes de aquel día, imágenes de cuerpos sin miembros ni cabeza, y me senté en la cama empapado en sudor.
Encendí la luz e inmediatamente me sentí envuelta por la cálida carpintería y las rojas telas escocesas del Hotel Shelbourne. Me puse la bata sin poder apartar los ojos del teléfono que había junto a la cama deshecha. Eran casi las dos de la madrugada. En Richmond, Virginia, eran las nueve de la noche, y Pete Marino, comandante de la brigada de homicidios del departamento de policía, probablemente estaba sentado frente al televisor, fumando o comiendo algo contraindicado para su salud, a menos que estuviera fuera de servicio.
Marcó el número e inmediatamente levantó el auricular, como si estuviera esperando aquella llamada junto al teléfono.
«Truco o trato». Tenía el vozarrón de alguien casi completamente borracho.
Te has adelantado al menos un par de semanas a Halloween». Empezaba a arrepentirme de haberle llamado.
«¿Jefe?» Hizo una pausa, desconcertado. «¿Eres tú? ¿Has vuelto a Richmond?»
«No, todavía estoy en Dublín. ¿Qué es ese alboroto que oigo?»
«Estoy con los chicos, y tenemos caras tan feas que no necesitamos máscaras. Aquí es Halloween todos los días. ¡Eh, Bubba va de farol!»
«Para ti siempre hay alguien faroleando», chasqueó una voz a lo lejos. «Son gajes del oficio de los detectives».
«¿De qué estás hablando? Si Marino es un investigador, yo soy el presidente de los Estados Unidos».
Oí risas y otros comentarios burlones de fondo.
«Estamos jugando al póquer», explicó Marino. «¿Qué hora demonios es allí?».
«Mejor no te lo digo. Tendría noticias no muy agradables, pero quizá sea mejor que lo hablemos en otro momento».
«No, no, espera. Muevo el teléfono. Mierda, el cable se ha enredado, ya sabes cómo va eso. Joder.» Oí el pesado sonido de sus pasos y una silla siendo arrastrada por el suelo. «Vale, jefe, ¿qué coño está pasando?».
«Me he pasado la mayor parte del día hablando de los casos del vertedero con el patólogo. Marino, sospecho que el asesino en serie que destroza cadáveres en Irlanda es el mismo con el que estamos tratando en Virginia».
Alzó la voz. «¿Queréis callaros?»
Mientras se alejaba de sus compañeros, me aferré a la bata y bebí las últimas gotas de Black Bush del vaso de la mesilla de noche.
«La doctora Foley se encargó de los cinco casos de Dublín», continué, »los revisé todos. Torsos. Columnas vertebrales seccionadas horizontalmente en el quinto nivel cervical. Brazos y piernas seccionados en las articulaciones, lo cual es bastante inusual, como ya había señalado. Las víctimas representan una mezcla racial y sus presuntas edades oscilan entre los dieciocho y los treinta y cinco años, ninguna ha sido identificada. Cada caso ha sido desestimado como un asesinato cometido por medios no probados, nunca se han encontrado cabezas ni extremidades, y los restos siempre han aparecido en vertederos privados.»
«Todo el asunto tiene algo terriblemente familiar», fue su comentario. «Así que nuestro amigo puede haberse trasladado a Estados Unidos. En definitiva, hizo bien en ir a Irlanda».
Desde luego, al principio no pensaba lo mismo, y no sólo él. Cuando el Real Colegio de Cirujanos me había invitado, como médico forense jefe de Virginia, a dar una serie de conferencias en el Trinity College, yo también había aceptado aprovechar la oportunidad para investigar los cinco asesinatos de Dublín. Marino, por su parte, lo había considerado una pérdida de tiempo, mientras que para los del FBI como mucho podría haber adquirido algunos datos estadísticos.
Sus recelos eran objetivamente fundados. Aquellos asesinatos se remontaban a diez años atrás y, como en los de Virginia, había muy poco en lo que basarse. No teníamos huellas dactilares, ni registros dentales, ni mucho menos testigos para identificar a las víctimas. Carecíamos de muestras biológicas de personas desaparecidas para compararlas con el ADN de las víctimas, y no teníamos ni idea de cuál podía haber sido el arma, o las armas, de los asesinatos. Todo lo que sabíamos del asesino era que estaba familiarizado con la sierra de carnicero, probablemente adquirida a través de su profesión
«El último caso confirmado en Irlanda fue hace unos diez años», le recordé a Marino. «Y en los últimos dos años hemos tenido cuatro en Virginia».
«¿Así que crees que ha estado callado durante ocho años? ¿Por qué? ¿Podría haber ido a la cárcel por algún otro delito?»
«No lo sé. Quizá pasó a cometer otros delitos, que luego nadie relacionó con los cinco primeros», respondí, mientras el viento silbaba cada vez más lúgubre.
«También están los casos de Sudáfrica», reflexionó en voz alta. «Por no hablar de los de Florencia, Alemania, Rusia, Australia. Mierda, ahora que lo pienso, han ocurrido en todas partes. ¡Eh!» Apoyó la mano en el auricular. «¡Fúmate tus propios cigarrillos! ¿Me tomas por Papá Noel?».
La algarabía lejana era cada vez más animada; alguien había puesto un disco de Randy Travis.
«Os lo estáis pasando como nunca, por lo visto», observé un poco molesto. «Ni siquiera me invitéis el año que viene, por favor».
«Son una panda de animales», murmuró. «No sé ni para qué les llamo, me vacían el chiringuito siempre y, para colmo, hacen trampas».
«El modus operandi de nuestro amigo es bastante peculiar», observé, tratando de calmarle.
«Así que, si debutó en Dublín, debería buscar algún irlandés. En mi opinión, debería volver cuanto antes». Eructó. «Quizá deberíamos pasarnos por Quantico para ponerles al corriente. ¿Se lo has contado ya a Benton?».
Benton Wesley era el jefe de CASKU, la oficina que se ocupa de los secuestros de niños y los asesinos en serie y de la que Marino y yo éramos asesores.
«No, aún no he tenido ocasión», respondí tras una breve vacilación. «Podrías mencionárselo, volveré en cuanto pueda».
«Quizá mañana».
«Sigo con mi agenda de conferencias».
«Medio mundo te invita a dar conferencias, si fuera por ti no estarías haciendo otra cosa». En sus palabras capté una nota de reproche.
«Somos exportadores de violencia, y lo menos que podemos hacer es que los importadores conozcan lo que sabemos, lo que hemos aprendido dedicando años a este tipo de delitos...».
«No son lecciones las que te mantienen en el país de los duendes, jefe», interrumpió. «Y tú lo sabes mejor que yo».
«Déjalo, Marino, por favor».
Pero apartó la mirada. «Desde que Wesley se divorció, siempre estás buscando alguna oportunidad para escabullirte y ahora, me doy cuenta por tu tono de voz, no quieres volver porque te da miedo enfrentarte a la realidad. Pero en cambio tienes que hacerlo, tienes que tomar una decisión de una vez por todas».
«Mensaje recibido». Corté su galimatías de la forma más educada posible. «No te quedes despierto toda la noche, Marino».
La oficina del forense estaba en el número 3 de Store Street, frente a la aduana y la estación de autobuses y bastante cerca de los muelles y el río Liffey. El edificio de ladrillo era pequeño y viejo, y el camino de entrada que conducía a la parte trasera estaba atrancado por una pesada verja negra, con un cartel que ponía MORGUE en grandes mayúsculas blancas. Subí los pocos escalones hasta la entrada de estilo georgiano, llamé al timbre y esperé.
Era martes por la mañana, hacía mucho frío y los árboles adquirían un aspecto otoñal. La noche casi vacía empezaba a pasarme factura, los ojos me ardían y sentía la cabeza vacía. Además, aún estaba desconcertada por lo que Marino había dicho antes de que casi le estampara el teléfono en la cara.
«Hola», me saludó alegremente el administrador, haciéndome pasar. «¿Cómo está, doctora Scarpetta?».
Se llamaba Jimmy Shaw y era muy joven y muy irlandés, con el pelo rojo cobrizo y los ojos azul cielo.
«He tenido días mejores», confesé.
«Estaba preparando té», me informó, precediéndome por el estrecho y mal iluminado pasillo que conducía a su despacho. «Tengo la idea de que una taza te sentaría bien».
«Yo también lo creo, Jimmy, gracias».
Miró su reloj. «La doctora está en medio de una vista preliminar, pero debería terminar en cualquier momento».
El escritorio estaba ocupado por un monumental Registro Forense, encuadernado en cuero negro, pero cuando llamé Jimmy estaba leyendo una biografía de Steve McQueen y comiendo una tostada. Me tendió una gran taza de té sin preguntarme si lo quería con leche o limón, a estas alturas ya lo había aprendido.
«¿Una tostada con mermelada?». Me hacía esa pregunta todas las mañanas.
«Ya he desayunado en el hotel, gracias». Eso también se había convertido en una respuesta habitual.
Opinión
Con su habitual estilo detallado y preciso, con un dinamismo inigualable y una serie de giros dignos de un auténtico thriller, Cornwell nos deleita con un bello guión y al mismo tiempo nos mantiene en suspense desde la primera hasta la última página.
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